"Come Away With Me..."

2010-05-28T01:20:00.001+01:00

Não sei porque ainda venho
feita dorida

tudo queimou
ou pelo menos assim o parece

Morreu tão nova.
uma pena.

2009-07-17T22:31:00.002+01:00

Lançamento: 25 de julho, sábado, pelas 19.30h no Café In

2009-04-18T13:44:00.003+01:00

Mood: Joana Melo, Rifoneiro

ai se eu tivesse a coragem
[ai se eu tivesse a coragem]
de fazer a viragem
sem amuletos da sorte.

Que às vezes não mudar
é uma espécie de morte.
Ai se eu tivesse a coragem
de m' implicar num povo
Os muros caíam, e esta rua era algo novo

Larga a acidez
que deitas no que lês.
Se um voto não muda nada
Que se mude mais dois ou três.
é preciso é coordenada.

Há quem não valha nada
Há quem valha muito
Há quem valha todo um mundo
É preciso é coragem
pra ir sem medo a fundo.

Haja coragem gente boa
pra fazer o que destoa
pra irritar uns quantos
amar à louca, infantilmente.

Há que atracar com coragem
uma vez por todas, finalmente.

2009-04-15T22:22:00.003+01:00

A

que
da.

Esse rapaz
não é meu não m' engana
Não chama, vem-me buscar

Se me sirvo crua,
tão cortês,
larga tudo e ao invés...

Me entrega o cansaço
à porta de um abraço, qual recado
Cai menino desarmado

Despista na curva
que é seio e cintura.
E jura. A queda por mim.

O meu rapaz
se procurou
num deslize assim

E.
Se alegrava, alongava
moribundo no ventre

Um homem renasce sempre.
quando sai diferente
de uma mulher

quando perde a fúria
como quem já não a quer.
tamboreava o peito, embalou

Tão doce m' foi entrando,
o mundo doeu baixinho.
e na curva sossegou.

Há um rapaz.
tantas e boas vezes
daquela queda me matou.

2008-10-27T23:20:00.002Z

Há um cantinho no teu ombro...
sabe a coisa que vem por Bem
Nesse canto há pai e mãe.

Fastio sem culpa ou dor
No cantinho do teu ombro
passam-se coisas do amor

Há mar a salgar o encosto
Teu calorzinho é sol no rosto
Vinho encorpado é Deus também

Cheiro do cigarro, discurso embrulhado
na paz. Há um cantinho no teu ombro
que me convém e satisfaz

E é tão bom e é por bem
esquecer tudo o que se tem
findo o caminho nessa outra,

o cantinho que esconde
um sorriso em tua boca.
[De me achares palavra pouca.]

Mas nele há um poema
maior do que eu própria sei
Um homem merece, que o digam também.

"Há um cantinho no teu ombro."

2008-10-10T21:35:00.002+01:00

António Lobo Antunes em entrevista à Sic Notícias a respeito do último livro, O arquipélago da Insónia:

"Conheci um homem, que por sinal era meu pai, que de manhã ao fazer a barba..."

"Não penso nos leitores quando escrevo, só em desembaraçar-me do material disponível"

"Quando alguém lê adoece... há uma espécie de fagocitose... aquilo toma conta de nós. Quando o livro termina começa então a convalescença"

"Quando me dizem que o nosso país é pequeno fico furioso. Para mim chega bem... e já é enorme"

"Ele, não sendo muito inteligente, tinha coisas bem mais importantes que isso."

"Porque é o leitor que é importante não o escritor (...) é ele que faz o livro"

Talvez nem faça sentido descontextualizar assim idéias mas são pedacinhos de um todo que soube bem. E se é que se pode dedicar um post, da mesma forma que se dedica um pensamento generoso, uma energia boa ou uma vontade sincera, este é para uma amiga, cheia de paixões, entre elas a literatura, que acordou finalmente após um sono demasiado longo e guerreado. Bom ter-te de novo.

2008-06-19T00:47:00.004+01:00

Mood: Regina Spektor, Samson

O jogo começava
a miudagem toda lá estava
No recinto surdo
um eco de percussão.

Joana a um canto apertada
inaugurava o coração
torcendo a vitória de onze
por um só João.

Suava pela bola
o homem, p'ra já rapaz
adiantando às raparigas
do que era capaz.

Ela batia palmas
abrindo alas a um festejo seu
mas João por timidez
chutou p'ra canto e encolheu.

Sublimou o embaraço
por inchaço de pavão
acenou de qualquer mão
às raparigas ao lado.

Coração pontapeado
da grande área
p'ra linha solidão
Joana zero, um-zero João.

Um dia vê-a já senhora
tanto jogos e finais depois
e em vez de uma,
agora jogavam dois.

Ela. Ainda embalava a rua
ontem pura hoje dança
O amor adulto alheio
era seu recreio de criança.

Ela. Quem dera ter-lhe dito
sempre embalara a rua
e desse querer secreto
que [ainda que a prolongamento]
a vitória fosse sua.

Joana zero, zero João
moral da história: timidez
empata o coração.

Brevíssimo conto do homem convencido- I

2008-06-17T03:26:00.004+01:00

Mood- Henry Mancini, Baby elephant walk

Mário era de idade tenra. O ar altivo, só possível na fase ascendente de crescimento. A realidade da vida adulta cedo ensina que tudo aquilo que sobe, desce. Nem desconfiava disso ainda. A primeira experiência de trabalho transportava-o agora para o interior de um fato executivo tão desajustadamente como se para dentro de um escafandro, dois tamanhos acima do seu. Era demasiado magro. Uma magreza colada secamente às costas, de mãos no cinto para prevenir eventuais desgraças. E não fosse alguém perceber da sua estranheza com tecidos vincados, esforçava-se por franzir um olhar descontraído, e estalar a língua no céu da boca para contrariar aquilo que outros diziam. Enquanto os questionava, não era questionado.

No alto dos seus vinte e poucos anos reinava pouca coisa senão meia dúzia de cabelitos, sobreviventes corajosos à perseguição genética da calvície. Penteava-os, dono de si e desses fios solitários, enfiando logo depois as mãos a pique nos bolsos, ensaiando uma elegância empresarial, que se afundava de imediato nas calças vincadas que lhe fugiam pela magreza adolescente.

Era contudo já herdeiro de uma educação exigente e denotava cultura acima da média, denunciando, não-poucas vezes, toda uma linhagem familiar de psicólogos aos quais, pasme, tinha conseguido sobreviver sem grande mácula. Nada para além da usual intelectualidade neurótica e do narcisismo de patinho feio, característico dos filhos de excelsos professoresdoutores da cátedra. Mas a verdade é que Mário não era 'um chato'. Tinha aliás uma graça natural.

Apresentou-se-me como convencido assumido, e que o era porque sabia que na maioria das vezes fazia tudo... mesmo... melhor do que os outros. Portanto, não lhe fazia sentido ser preconceituoso consigo próprio, estava claro. E ajeitava a gravata, navegando logo de seguida mais um pouco nos bolsos das calças engomadas. Tinha uma honestidade castiça, que não provocaria fúria em nenhum lugar do mundo, e um mau hálito assustador. Só o olfacto de homem convencido recusa o agitar de salvação de uma caixa de pastilhas e ainda assume o tom moralista de advertência: "faz mal aos dentes". Mas o Mário podia ter mau hálito e até uma voz medianamente fanhosa, que a tinha. Era boa companhia.

Falava pela sua vez, e pela vez do interlocutor, o que, nos dias de maior aborrecimento e cansaço, me preenchia com a boa ilusão de que estava a conversar activamente, apesar de demasiada exausta para proferir um som que fosse. Interiormente agradecia-lhe. Ao regressarmos cada um para sua casa, no final de dia, eu acompanhava o seu "monólogo assistido", cerebralmente, e na minha cabeça somavam-se trailers, bandas sonoras e cenas clássicas pois tinha uma cultura cinematográfica e musical impressionante.

Mostrava músicas que gostava, filmes que tinha visto, géneros que o fascinavam. Entenda-se: o Mário podia ter mau hálito, porque conversar com ele era bom. Em pouco tempo já me esquecia sequer de lhe oferecer pastilhas, e passando mais algum, tê-lo-ia adoptado, com toda a segurança. No meio de músicas, frequentemente expunha a gravata à procura de aprovação ou reprovação estética por parte da mulher mais velha que ganhara a sua consideração ao assumir o uso da saia e o gosto por cognac. Elogiava-me os vestidos, e os vestidos apenas, na esperança calada de que tinha o charme na dose certa para um dia os poder despir. Mas porque até os convencidos são realistas rapidamente voltava à pergunta da gravata, desta feita com o tom com que se pergunta a uma mãe.
"-Siiim, essa também te fica bem."

Um dia, ao ligar-se a luz nocturna do interior do autocarro, exausta e de olhos presos nos resíduos de chuva que desciam a vidraça, apercebi-me que fazia já algum tempo que não aparecia. Convenci-me eu, convencido que era, que teria encontrado um outro escafandro mais à sua altura e diâmetro. Fiquei contente com a idéia, até chegar em surdina de corredor o boato de que alguém o tinha dispensado das suas funções. Ao perguntar porquê responderam: " Disseram-lhe... com jeitinho... que ele não tinha muito jeito para falar com pessoas".

Este mundo é demasiado duro, até para os convencidos.

2008-05-24T16:49:00.002+01:00

Com entrada directa para o top 5 dos melhores dvd's de música que por aí andam. Seriamente genial. Lenine in Cité, neste tema que tem uma "onda" simplesmente.... Façam o favor de ser felizes e ouvir até ao fim.

Colaborações de "Lênini" com os nossos por cá...

Maria João & Mário Laginha

E com Pedro Abrunhosa. O diabinho que há em nós gosta muito disto, admitam.

28 de Maio, ao vivo no Teatro da Trindade

2008-05-02T00:00:00.003+01:00

Coisas que se têm dito por aí fora na blogoesfera a respeito deles...

«É sobretudo um trabalho de bom gosto, que como alguém disse "nos convida a reflectir sobre o presente, embora não descure o passado"» http://adlibitumviseu.blogspot.com

«Uma das minhas bandas de selecção lançou hoje o single de lançamento do segundo album e como sempre surpreenderam-me (...) Estarei na fila para o comprar...» http://grandesmares.blogspot.com

«Mais uma vez eles conseguem elevar a música a outro patamar, sem nunca perder a universalidade da fácil compreensão.» http://www.diasdeblog.net

«descortinei um album surpreendente, muito rico de pormenores, com um cheiro intenso a Portugal. (...) É imperdoável passar ao lado» http://maufeitio05.blogspot.com

«É como andar a 160km/h, esboçar a cabeça pela janela e não se conseguir respirar. Assim se prova que há musica. E que até é portuguesa. Provocam-se desconcertos (...) É nestes momentos que (...) se dá valor ao instinto.» http://inprelude.blogspot.com

«Na passada 6.ª f, por mero acaso, assisti à actuação (...) num programa da RTP. Não conhecia o grupo, (...) achei fantástico» http://voleiblogue.blogspot.com

«A presença em palco destes senhores é fantástica. Este foi, sem dúvida, um dos concertos mais envolventes a que já assisti.» http://therainclouds.blogspot.com

Finalmente podemos revê-los. 28 de Maio na Sala Principal do Teatro da Trindade, pelas 21.30. Bilhetes à venda na FNAC e http://www.ticketline.pt/

Faz um uso digno e responsável do download. Roubar música ARRUINA as bandas, e DESTRÓI a possibilidade de emergirem novos projectos de valor acrescentado para o país.

Mood: Sérgio Godinho, Espalhem a notícia

2008-02-19T22:39:00.003Z

Teus olhos lápis de cor amor
São
pontas de lança
gatos rasteiros
atrevimento de criança.

Tudo o que houver no mundo
tudo o que é
veludo
me veste, de pele em ti.

Podemos o mundo
Este verbo transitivo
cresce quente, age profundo.

Só peço demais por
te achar tão-só contigo
[meu amor me cabia no bolso
Tinha de o trazer comigo]

Bem sei, não sou melhor
ou o que convém
mas quando crua
sou metade tua,
sobro inteira, me acrescento mulher.

Diz que nasceste de mim
que sempre foi assim
É tão urgente
que me queiras mais
que a toda a gente

Só peço demais por

te achar tão-só contigo

[meu amor me cabia no bolso

Tinha de o trazer comigo]

Mood: Donna Maria, Fragmagens

2008-02-17T20:58:00.002Z

(Calceteiros, Lisboa Antiga)

Tens tardado liberdade
nos verbos do meu país
Saudosismo de bolso
argumento que alguém quis
[ao que parece, vai bastando]

Tardas tanto cidade
aos atentos cansados
e os ébrios ideais
nunca vingam acordados

Lisboa adormece uma cantiga
embala minha terra
que a preserve adormecida
aos encantos de uma guerra

E se um dia o tejo acorda
na madrugada de cartão,
riqueza sem-abrigo,
amanhecer levantado do chão,

Então acorda e vem comigo
arrancamos pedra e passo
fazer do mundo uma calçada
de cada porta um abraço

Tens tardado liberdade em acordar minha cidade
Mas de tão zangada contigo
mais sinto em meu irmão meu amigo
o mudo arrepio de uma verdade

[Sabes bem, nada disto te basta]
[Sabes bem, nada disto te basta]

Mood: Radiohead & Sigur Rós, Split sides (live)

2008-01-29T20:56:00.000Z

Cinco, seis anos, talvez. A mão miniatura reconhecia ao longo da parede uma viga de madeira escura envernizada que afunilava num corredor profundo. "Cá estamos nós de novo". Uma outra mão imensa sempre vinha, quase maior que os cinco, seis anos, pegando nela inteira para ir corrigir o que estava errado no seu organismo.

O fundo do corredor das urgências era uma gruta escura e apertada para o alívio, onde pessoas de branco faziam coisas boas mas más a crianças cheias de preto por dentro. A antecipação era já em si mesma o início de tudo, mas os adultos gigantes sofrem mais porque o espaço que ocupam é maior. Por isso havia que os poupar, e fazer crer que os artifícios lúdicos à volta dos instrumentos invasivos os tornariam menos agressivos ao corpo e ao medo. À medida que se aproximava a gruta, o frio húmido ficava denso e mais difícil de penetrar as narinas. Da boca saía agora um fumo frio e vagaroso que as pessoas mais altas não viam, só as outras crianças; e do escuro musguento já os ouvia à espreita, a patinhar as paredes rochosas para onde não fossem vistos pelos gigantes. A patinhar, mesquinhos, as paredes e o tecto, por toda a parte.

À medida que se aproximava o fundo do corredor, a gruta, o coração tamboreava subindo à boca; mas a boca desmantelava a percurssão em sorrisos para atirar beijos, às duas únicas metades que há num afecto infantil. Há mentiras que as crianças sabem desde logo que são as verdades necessárias; e o amor com os pais revela-se muito aí, no engano mútuo, convencido de que é eficaz para ambas as partes. O que não é visível a olho nú é que o mundo interior de uma criança adoecida é sempre maior que a sua aparência pequena. Lá dentro há sempre um gigante magano.

Na sala cor de rosa da enfermaria os lençóis eram uma manta corrida de BD'S, um patchwork de cores, letras e figuras vivas que marchavam num tapete rolante de acesso dali para fora. A alternativa era a mesma perspectiva estática dos detalhes impessoais e das paredes com tinta de areia. Lá pelo meio, decorações de uma alegria de autocolante e de um natal asséptico. A realidade bidimensional de estar doente, ou não. Nos momentos em que era já possível andar pelo próprio pé trazia pela trela o suporte do soro -o garante de muitas coisas agora- pois na cama em frente havia um menino que estava pior e gostava de histórias. Tentava cumprir a hora em que a enfermeira lhe trocava os instrumentos de tortura, pois enquanto os olhos e o peito borboleteiam em aventuras heróicas o corpo lá em baixo fica exactamente do tamanho que tem: pequenino. Ele sentia menos as inoculações sucessivas no seu pé quando esgrimia violentamente um dragão e lhe rasgava a carne zangado. E se lhe contava histórias não era por altruísmo mas porque viajava com ele e esgrimia também. A fantasia é uma arma que as crianças criam para viver melhor e que os adultos deitam fora quando metem na cabeça que isso os faz viver pior. É por isso que uma criança imagina bruxas mas o adulto cria fogueiras -porque a dada altura perdeu a sua fé.

As madrugadas eram inebriantes como uma droga. Às vezes escapava-se água do corpo já inerte do cansaço absurdo. Às vezes ouvia ainda o sinal sonoro da frequência dos rádio táxis horas antes, uma memória auditiva que, toldada pelos fármacos, soava a uma alucinação de socorrismo. Mas os crescidos não conseguiam ler o gigante cansado lá por dentro, por isso ela entristecia e ele fumava, vingando-se mais contra o próprio corpo, pelo ar que teimara não entrar na criança que era sua, entregue lá dentro a homens de diploma. Diplomas que sabem pouco de estar separado daquilo que a própria carne gerou mas não consegue remendar. Os internamentos sucediam-se e as madrugadas inquietas no Hospital atropelavam-se em rituais de ida e vinda. Mas. Depois da agitação. Depois tudo terminava sempre da mesma maneira disruptiva: o sossego da madrugada como uma negação. Os braços cinzentos e o corpo não me pertencendo, habitado como um lugar muito chatinho, que no final de tudo precisava apenas de um outro corpo, feito colo e forma, que ajudasse a reencontrar o meu molde original.

" E agora aos poucos, cada um ao seu ritmo, pode regressar à sua respiração, às sensações do vosso corpo...e abrir os olhos. E então, ocorreu-vos alguma imagem?"

2008-01-27T00:32:00.000Z

Por isso vou indo
até te chegar. calada
onde sei não saber nada
Palmilha nua feita verdade
Luz âmbar no Rossio

Figura e segue lenta a cidade
como quem já a viu
vezes demais. E também a mim.
nos dias de guerra, os tais
que tardámos por aí assim.

Sábios do nada, do bastante,
do que importa e é quente
Nossa arte simples,
de intenção tão diferente

Teu cerco a mim era assim
alegria cercada de gente
Sorriam como fosse sua.
Há sinais de ti no cheiro
da terra e em cada rua

E seria do mundo inteiro
num mundo de trazer em paz
De qualquer homem bom. Mas
só teu fundo me aprofunda rapaz

E a verdade da guerra
lutar pelo lugar perto do teu.
Só por teimares não dizer
que o lugar sempre foi meu.

Ficámos velhos e cansados.
Não há meio de irmos deitar.
[Vá lá.]
sabes bem rabujento meu mar
sou rio suave até te chegar.

Mood: Beirut, Nantes

2008-01-01T19:09:00.000Z

... A cidade morreu. O primeiro dia do ano não parece certamente um festejo de entrada, mas antes de desfecho. Ponto. E são coisas mesmo diferentes, até mutuamente exclusivas. Vê-se pelo abandono que se lhe dedica naquele que deveria ser o dia inaugural: a cidade parece moribunda de tão oca que está. Ou então são as pessoas, simplesmente cansadas do excesso, a inaugurar a privacidade e circunscrever o cansaço. Deveria haver uma pausa de um mês no calendário, para acertar contas e descansos, depois então entrar tranquilamente no novo ano. Do tipo: "Pronto, então agora sim vamos lá a isso." Diz-se que no calendário Maia há um dia designado 'o dia sem tempo'. Talvez no dia 1 de janeiro sejamos todos um pouquinho disso também.

O cansaço era grande por isso no regresso a casa, entre o tecto cinzento de Lisboa, o abandono e o alcatrão silencioso, só corria o motor do carro e um moodzinho.

Mood:

2007-12-07T01:52:00.000Z

Não conseguia dormir. Via-se agora envolto em mais uma penumbra dividida em duas. O adormecimento depois do amor representava para ele como que a separação original dos continentes. Igualmente disruptivo e irreversível. Igualmente caótico e necessário. Do outro lado das suas mãos havia agora um corpo denso, estruturalmente diferente do anterior, azulado na textura, e que tal como o anterior não ficaria para além do azul. Talvez por isso nunca conseguisse dormir, sabia que a carne sempre se separava um dia, e que adormecer seria a primeira das traições. Optava assim por não ceder ao cansaço. Resguardava-se num qualquer recanto daquele tempo parado, velando sigilosamente o que por ora era único. Não desejava apressar o momento em que deixaria de ser responsável pelo corpo que, sem dar conta, ela lhe tinha confiado adormecido. Observava a quietude do ambiente por detrás do fumo lento que subia do cigarro e puxava demoradamente o filtro. A brasa se consumindo crepitava por cima do silêncio um queimar agradável, que atrasava o tempo com uma cadência prazerosa, quase orgástica. Confrontado contra o próprio chão, sabia com certeza fotográfica que havia nada semelhante a ela. Nenhum corpo respirava assim. Nenhum lençol se enleava tão redondo numa cintura. Nenhuma outra curva era elegante como a dos seus lábios, de beleza comprometida pelo sono. Todas as pequenas fealdades expressivas que aparecem ora pela inocência ora pelo cansaço lhe sabiam sempre a um banquete secreto; aí sim se iniciava o seu prazer. Ao observar sabia muitas coisas, como por exemplo que antes dela nada tinha existido, nem voltaria a existir. Era sempre assim. E amou-as a todas. Uma de cada vez, fielmente. Por isso só podia ceder verdadeiramente ao peso de si próprio quando se achava só no colchão. De outra forma, o privilégio da intimidade era demasiado espaçoso na sua cama. Não havia como fechar-lhe os olhos sem sentir culpa por não participar de tamanho festim. E nas semanas que se seguiam contorcia-se com dores, num divã, onde alguém sem rosto lhe falava da separação originária dos continentes e lhe perguntava porque motivo nunca ele tinha convidado nenhuma mulher para ir ao cinema... e comprar pipocas.

Donna Maria é tão-só 'Música para ser humano'. Sem pretensões.

2007-11-30T21:16:00.000Z

Os Donna Maria. Suponho que 'os' Madredeus também não tenham cativado as primeiras simpatias pelo nome. E a realidade é que o impacto inicial poderá ter sido estranho para alguns. Mas já Fernando Pessoa e Carl Jung falavam, cada um no seu galho, da importância da fase da estranheza na apropriação da arte. Pois seja. O nome foi bem pensado sim senhor. Hoje não me sobram dúvidas.

O conceito fervilhou a partir de um bar templário lisboeta, onde as segundas feiras começaram a ser a casa dos XL Femme, uma banda de versões que viajava sobretudo pela música portuguesa seguindo as tonalidades de um som electrónico, sem ofender a dignidade das bases. A descoberta do conforto na língua-mãe levou o grupo em 2004 a partilhar um primeiro álbum de originais sob o nome Donna Maria, protagonizado pela voz de Marisa Pinto e pelas composições de Miguel A. Majer e Ricardo Santos, contando ainda com a presença de artistas convidados e interpretações de dois grandes temas de Amália e Variações. Uma delicadeza e deferência da banda para com o nosso legado musical que resultou num enlace no mínimo elegante. Até o Paulo de Carvalho de repente parecia cool. Quiseram deixar no ouvido vivências que são de sempre para sempre, num registo de quase (im)perfeição, registo esse que será talvez a melodia mais competente que cabe ao ser humano criar. A tal da falha necessária... como aquele som único de batata frita do vinyl. Leitura minha. Factualmente a letra só fala de um beijo que queria mesmo era tornar-se num crime perfeito. Delícia de ideia. Contudo, desse disco recordo Dois Lados do mesmo adeus como O tema mais relevante. Diria até que é das coisas mais bonitas que se têm feito por cá.

As mudanças fizeram-se sentir desde então, e tudo avança. Dia 3 de Dezembro os Donna Maria editam o seu segundo álbum: "Música para ser humano". Os temas poderão ser ouvidos aqui. Desconfia-se que é bom. Que seja o segundo de um trio que se quer sempre melhor.

Mood: Jesca Hoop, Enemy

2007-11-20T19:57:00.000Z

[Mais um a crepitar da gaveta...]

Alguém dizia outro dia
da encruzilhada de existir
O dever de a agarrar peito adentro
Deixá-la serena fluir a seu tempo.

Mas os dias de guerra persistem.
Insistem que não me porto bem.
Há dias onde estou sempre aquém.
Não sei lidar com o aconchego

Não sei cantar o desassossego.
Não me negues tu também.
Deixemos o cerne da queixa
O agridoce que a boca fecha
já me sossega mal ou bem.

[Não falemos entre os dois.]
Gosta só de mim assim.
Tudo abrirá depois.

Alguém dizia outro dia
que devo portar-me bem.
Mas isso não seria correcto.
[Mas isso não seria correcto.]
Nem o que humanamente
me convém.

Sou o meu maior inimigo e
o maior curativo que me sustém.
Ao agarrar o aqui-e-agora
peito adentro, e o tal do tempo
que é meu sim mas foge num triz.

Dizem que é por medo que
devo portar-me bem.
[E que o prémio é ser feliz]
Mas isso não seria correcto.

[Mas isso não seria correcto.]
Nem faz de mim alguém.
Estar adequadamente mal
é construir-me marginal, de mim.

Ser gente é ser um objecto diferente.
[Ser gente é ser um objecto diferente.]

Mood: Arcade Fire, In the backseat

2007-11-12T02:27:00.000Z

É o destino das viagens longas, o de me esquecer o que existia antes delas. Sempre foi assim desde pequena, quando não havia vontades nem quereres. Os restos de comida amachucavam-se à minha volta e com o tempo deixaria de me lembrar que houve sequer uma partida. A vida no meu pequeno espaço pareceria interminável, durando desde sempre e para sempre, com a companhia entretanto familiar de garrafas com água já morna. De lá para cá o tempo permitiu-me conquistar uma posição mais elevada no banco de modo que pelo menos agora não enjoo, mas continuo a ver o filme a passar lá fora intacto e liberto, alheio ao fechamento em que me vejo, de conversas de volume educado. Sinto sempre o mesmo: não me lembro como era este filme antes de aqui estar agora. Que fiz antes disto? Teria de fazer um esforço para rebobinar os passos, pois rapidamente retorno ao inerte que nunca mais passa e salto para o depois que demora a chegar. A mente agora adulta foge-me sem trela. Em pequena limitava a sentir-me aborrecida de morte, e a vomitar de vez em quando.
Encaixarmo-nos no próprio corpo enquanto ele está em compasso de espera é um exercício de não-fuga; e não haja dúvida, fazemo-lo melhor em pequenos, quando ainda somos especialistas do brincar.
"Não pensar no passado, nem no futuro, o que interessa é o que está aqui" - Dizia A. "Sim." - respondi-lhe - "é importante saber parar, enquadrar e sentirmo-nos." Seria mais importante ainda consegui-lo de facto- pensei para mim. Pois ao sentir-me encaixotada em viagem só me ocorria a canção que ensina sobre estar onde não queremos estar, e do livro que lá longe, à minha cabeceira, fala das insustentabilidades voláteis de se ser humano. Nunca mais chego, para saber como acaba.

Era nisto que Tereza estava a Pensar. Depois, apertando a cara contra a cabeça felpuda de Karenine, murmurou: «Não te zangues, Karenine, mas acho que temos de mudar de casa outra vez.»

Kundera, M. (1983). A Insustentável leveza do ser. Lisboa: D. Quixote

2007-10-28T19:23:00.000Z

Fome. Procuro visualizar nas minhas próprias vísceras algo próximo. Aproximo-as. A condição de ser humano coloca-nos a priori num patamar de necessidades constantes, supridas em alternância, num esquema circular de equilíbrio-desequilíbrio que, sob um certo prisma, nos torna algo patéticos e (em certa medida) eternamente dependentes e similares. Também por esse motivo os seres humanos são encantadores, mas simultaneamente tão ridículos e desrealizados quando sustentam o próprio envelope em matéria de rápido desgaste. Pergunto-me, se a dita matéria de amparo desaparecesse subitamente sob os seus pés... se saberiam cair com a mesma elegância forjada. Pelo contrário, cairíam violentamente desamparados gritando desaforos bem abaixo da sua condição, trazendo à tona aí sim a verdadeira matéria. Porque os homens são assim, frágeis à força da gravidade. Todos temos de parar para ir abastecendo, e quando caímos sem aviso, somos todos igualmente desastrados e risíveis.

A fome. Há um aspecto fronteiriço que a define -a possibilidade de conceber a sua finitude a curto prazo ou não. Hoje ouvia esta mulher idosa perdida no abandono de uma terreola alentejana chorando a dor que a fome lhe trepava à garganta, e ocorria-me como a possibilidade de resolução é em si mesma um alimento. Falava do frio, possivelmente sintoma também da subnutrição, e chorava. Sem teatro nem orgulho, mas exactamente na medida da sua ânsia. Ouvir alguém chorar com fome é coisa eterna. Um eco agudo que se propaga pelo corpo à velocidade dos nervos, como mergulhar de uma só vez num mar gelado. Os pulmões estanques de ar frio. Sentia-me diminuída em volume, cada vez que numa golfada de ar se abria um novo soluço de dor, do corpo que lhe doía por causa da fome. Os kilómetros de distância apagaram-se e fecharam as nossas vozes juntas até ao escuro em que ela se debatia. Havia um silêncio quase espiritual. O silêncio do abandono soa muitas vezes assim. Fiquei imóvel, amarrotada e alentejana entre os seus cobertores no quarto frio, lado a lado, sentindo-lhe o hálito já seco, e cristais de sal a cercar-lhe os olhos que imagino pequenos. Fiz o que me era esperado; prometi-lhe, no frente-a-frente de narizes frios, a ajuda que não sabia se iria chegar. Depois que já não a ouvia senão dentro da minha cabeça, vi-me sentada de novo e senti-me cair sem qualquer elegância. Desajeitada. Odiei a ilusão presunçosa deste trabalho que faço, à semelhança de todos os envelopes que adoramos dobrar com requinte mas sem um vinco de humanidade. Há dias em que inevitavelmente nos sentimos fraudulentos e isso também é uma espécie de fome.

Mood: Nouvelle Vague, In a manner of speaking

2007-10-20T00:07:00.000+01:00

O raio das palavras.
As ditas e não ditas.
As agidas e acobardadas.
As lamechas e as baças.
As palavras sem palavra
de promessas apalavradas
As palavras poéticas
e a poética sem forma.
Palavras fáceis palavras suadas
Consequências e origens.
Sua necessidade, sua repulsa.
O somatório convencionado.
Tenho-me debruçado
Sobre conceitos e categorias,
e no inverso, a liberdade.
Tenho debatido o poder criador
a confusão linguística criada.
Nas guerras dos homens em parlamento
nas guerras de amor sem negociação a tempo.
No entendimento das línguas
com meias palavras.
Nos livros nobelizados e
nas narrativas privadas.
Nas palavras legendadas;
na tradução dos óbvios.
Nas palavras de facto pensadas.
Na palavra com hálito e na palavra com delay.
Na palavra do hetero que afinal
palavra que era gay.
Nas palavras com mofo e
na pontuação à espera.
No termo que se quer tão erudito
que cedo se tornou bera
Nos poemas famosos musicados
nos incógnitos tão melódicos e deixados.
Tenho-me detido no poder,
na natureza dos discursos,
e subitamente devo ter percebido
porque és sabiamente tão calado.
E nós confusos.

Mood: Elvis Perkins, All the night without love

2007-10-16T00:07:00.000+01:00

E um dia veio um menino
de olhos de água
afluentes na palma da mão

perguntar o que era saudade
se sabia ao redondo da chuva
nunca apanhado até então

Saí para lhe roubar
palavras dignas de ingenuidade
procurei pela cidade coisa que explicasse

que saudade, é coisa que se sente
e quem jurar que a pode explicar
juraria eu que mente

E o menino soltando outro refrão
perguntava se a saudade
sabia ao redondo da chuva
nunca bebido até então

E uma gota em lábios frios
fluía como os rios
afluentes na sua mão
deslizando como a falta

como o perder de uma luva.
Talvez com uma certa razão
seja a saudade
uma gota de chuva

Talvez com uma certa razão
se apalavra de saudade
a corrente entre a vontade
e a tal da palavra 'não'

Já beber ou agarrá-la
é coisa de cada um
é fome de coração.

Percebi a presunção quando
à chuva desci em pressa a cidade
e bebi ao relento, sorvi inteira a saudade
E cada gota necessária, liberta

eras tu.

Textos de gaveta

2007-09-19T02:05:00.000+01:00

A carne dos beijos. Esquecer-lhes o gosto.

... No momento do nosso acto carnívoro teus olhos entornavam, de fogo feito. Tua boca se parava e me dizias do bem que sabe saciar-te o universo. Se era mentira, acreditei. Ao ver, pesar-te nos olhos claros a força de um céu inteiro dormente a derrocar. Demoravas-te a levantar. A retornar à minha altura e a tua, juntas. O amor se mede pela demora de voltar ao sítio anterior. Acho mesmo que é exactamente assim:

O amor se mede pela demora de voltar ao sítio anterior.

Àquele, logo antes de termos ameninado de novo. Minutos antes. E ao ver-te tão lento desconfiei. Que éramos corpos celestes incandescentes cravados em qualquer horizonte que prendêssemos aos olhos. Sem talento para dançar em chão menor. De súbito, éramos miúdos, desconfiados das mútuas demoras em regressar a sítios anteriores a nós. E entrançavas teus dedos nos meus cabelos, prendendo-te, como um Lilliputiano a resistir. Éramos bichos de estimação libertando a corrida e as trelas. Esquecerias que fomos um caminho de terra? Tua fome sempre me iluminava a necessidade, por isso seguias à frente. Ninguém se desbravava a dois como tu: descobri-me um animal que se contorce, quando és, nas imediações daquilo que parece ser eu. Parece ser. Na verdade, foram os teus contornos nos meus, quem primeiro desenhou meu lugar no mundo. Bem vistas as coisas, somos uma pintura. E desconfio. Que sou tua miúda.

Textos de gaveta

2007-09-19T01:59:00.000+01:00

[Sabes bem amigo...]

...Já não consigo
alcançar-te além de ti
Sabes, sempre consegui.
Sabes, sempre te quis tentar.
O vazio já não tem lugar
em nenhum patamar de mim.

Pus o pé na tua estrada
E onde a marca não vincada
era tudo por pisar, era eu
corrida brava a acontecer
um bicho a anoitecer

E cedo me vi regressar
velando a madrugada
que mais que ser estrada
mais que uma via errada
foi fim certeiro, nosso lugar.

Feito trajecto meio torto
despistei doce em ti.
Tanto adoçei, consegui, arruinei
o amargo do tango na perfeição.

Sempre na ilusão
estendida rasgada a mão
na via a direito
que alcançasse em cheio o peito
no melhor dessa engrenagem
que era o teu vil coração

Sabes bem amigo
já não consigo
alcançar-te além de ti
Sabes, sempre consegui.
Sabes, sempre te quis tentar.
O vazio já não tem vagar
em nenhum dinamismo em mim.

E de ser tão criança
e tola, era eu.
A ser apenas o que é teu,
em mim.
Corrida brava a acontecer.

Sabes bem meu amigo meu amor
Alumia meu amor meu olhar
Sou eterno bicho a anoitecer
Quando és só tu quem não me vê
Daí desse teu lugar.

Textos de gaveta.

2007-09-19T01:39:00.000+01:00

Essa espécie de amor, em três actos

Act 1.

Julgo que o que fez abater a gravidade interna sobre os frágeis joelhos foi vê-lo. E ali descobrir algo de maior. Algures entre os seus olhos e a leveza sem culpa com que os desviava de mim, havia a matéria desejável de um arquétipo, de bem ou de belo seguramente, mas com a acessibilidade dos grãos de areia. O divino e o mundano negociavam-se quando ria, e o céu caía-me sempre em cima no mesmo instante. A voracidade passional eleva-se e faz-se delicada. Embrulha-se delicada, sem dar conta. Assim se tece no coração a consciência de que ele nasceu, pela primeira vez.

Act 2.

Não fechar os dedos em busca da contenção absoluta. Querer é muito isto: da pele e das fugas alheias. E reconhecer nelas a mesma liberdade que peço para mim ao mergulhar na minha surdez. Talvez por isso só nos encontremos verdadeiramente ao subir da maré, quando cedo eu quando cedes tu. Recolho vezes sem conta, quase te convencendo que para trás deixo apenas a humidade, e que todos os outros dias não doem imensamente como o frio. Fujo-te o mais que posso. Levo-te tanto quanto consigo.

Act 3.

Talvez um dia seja capaz de te deixar sem mais, com o mesmo desprendimento com que se larga um copo qualquer com alguma água já bebida, à beira de um balcão, igual a todos os outros. Para já, persistes enquanto elemento. E água é água. Fazer o quê?...

Mood:

2007-05-04T23:14:00.000+01:00

Lately I've
been singing this song
slowly I elevate the tone
it's climbing walls on my chest
soon I'll break the tendency
to search for my nest

And this thing on my leash
rings throughout the world
all the good things I've seek to known
all the good I meant to be teached
I'll carry them inside
I'll carry you for sure

I've been a follower with no profet
I'm seaker for a profit
no gain at all included
just this raw belief in the divine
people insist to switch and hide
Be sure I'm not deluded

So I wave my tail, happy to see
There's no place at all
for me. I just need to be.
Can't see ahead and I won't dare
As long as you don't stare
I’ll build my one place within you

Everything easily slips
from my fingers. So it figures
nothing around is truly mine
there's my lesson to be learned
that's my richness to be earned
and it excites me so
it triggered so, my own free of mind

I pushed the control aside
I felt glad that's the way it works
This objective world is not
attainable as it seems
Today I think best of this function of dreams

So, this huge smile given to you
is nothing but precisily what it means.
I’m breathing just fine, thank you.

Mood: Buena Vista Social Club

2007-04-13T23:35:00.000+01:00

Ela fica triste, nos intervalos do resto. Quando ri, há borboletas a bater apressadamente no peito e nas gargantas de toda a gente, e dói a barriga que termina nas costas e nos ombros.
Quando ela chora, os seus olhos gordos vidram sob o fogo em dois grandes aquários redondos, vertendo perfeitos pontos de caramelo, caindo a pique tão gordos em queda livre das suas bochechas. O que isso me diz dela não sei. Tenho pena que não se aperceba que aquela melancolia verte senão caramelo.

Mood: Maria João e Mário Laginha, Beatriz

2007-04-10T02:58:00.000+01:00

Não me sabia proteger. Quando assim era, as mãos pareciam aves feridas, mortas a tiro. Sem peso de matéria. Sem Dor. Um certo prazer na leveza. E esvaíam-se por entre silêncios, até chegar ao aperto de cativeiro que sempre escondi no intervalo cruzado dos joelhos. Dói menos, o pausar maior do espaço entre o inspirar e expirar. Doía sempre menos, quando me esforçava. Porque há um coração que desacelera e a memória também. Era um jeito mel de estar entregue às coisas duras. Inspirava e expirava. Inspirava. Expirava.
Nem sempre estar pesarosa é pesado. No meu caso justamente, que nunca tivera talento para encarnar o papel de gente feito bicho estraçalhado a desistir-te, estar triste era recordar os passos pelos quais o ar entra e sai do corpo. E aceitar que por vezes as mãos nos morrem sossegadas.

Mood: Chico Buarque, subúrbio

2007-03-29T21:56:00.000+01:00

Tua língua na minha escorreu
aguarela e humidade
E plo meu corpo onde o sol bateu
Ficou tua boca a colorir
[A alva luz da cidade]

Barriga vazia, peito alegre
E de pequeno-almoço
O manjar do encosto.
Mas. Havia coisas tão
importantes

na luz abrindo aflita
em teus vidrados brilhantes.
O frio arrepiou-se inteiro
De agasalho quente que
não se via.
E a luz que te insistia
Era filme que só visto.

Ele vale a pena
Ele é a minha cena bonita.
Ele sabe que me acho esquisita
Ainda assim me acha bonita
também.

A língua por mim escorreu
aguarela e humidade
E plo meu corpo onde o sol batia
Ficou sua boca a colorir na pele
poros que nem sabia que trazia
[Sabendo que vinha ter com ele]

Mas é moldura boa
tua sétima arte
bocado bom demais
Dessa tal de humanidade.

Se esses humanos soubessem
de que é feito um beijo teu
percebiam este crescer maior
de quem já te pertenceu.

Ele vale a pena
Ele é um homem bonito
Com mania que é esquisito
Mas ele é por inteiro, o travo
que ninguém tem
[Ele sabe estranhamente bem]

O dia pairava laranja
No desatino daquela franja
E seu olhar amarrotado,
mais uma vez
Atrapalhou o chão à minha cidade
E o músculo de sentir as coisas
Como dizem que Deus as fez.

Digo-te sinceramente rapaz
É maldade que não se faz.
Alguém já te avisou
Que dormisses melhor, por favor?
[Digamos, foi mais ou menos assim
o filme com o artista pintor]

Esta luz de Lisboa.

Mood: Mário Laginha e Bernardo Sassetti, A menina e o piano

2007-03-27T01:28:00.000+01:00

Dias assim de tempo incerto
devolvem-me o andar
de caminhar cá por dentro

E de olhar para a confusão
reconheço-me perto
mais do que nos dias
em que tudo parece andar tão bem

Piso o chão que criei
e ali reconheço
o esforço no que mereço
as dores do que não tentei

Às vezes custa respirar
o estraçalhar da liberdade
antes da bandeira ao vento
Mas o caminho é já ali

E quando o vejo assim
penso em jeito competente
de expressar a torto e a direito
este jeito de estar contente
A alegria leviana

Esta vida
É descobrir-lhe o encanto
lançar-lhe depressa a mão
Alguém lhe ouça o desgosto
por nem lhe sentirem o gosto
no queixume de balcão

Pouco sei de viver
que não seja melodia
trauteada na palma da mão
E cada um canta como pode
e quer

Quero calcular bom caminho
para encontrar mais de quem
pouco mais tem
que bochechas quentes
unhas sujas em mãos boas

Não preciso de abrigo
Preciso sorver pessoas
de sorriso inteiro
Venha mais dessa boa gente
Carregar o mundo em bom passeio

E nesta existência
vai doendo a evidência
que o tempo é curto demais
para beber todos os tais
que valem a pena

Não chega ainda
de pisar o chão descalça
sentir a gravilha e o lodo
Preciso ser mais bonita
Ocupar mais do meu todo

Ninguém rebenta
na tarefa de se tentar
E se alma se acrescentar
vou-te saber apreciar
da minha melhor parte.

Vou assumir
como uma espécie de arte
este rasgar dos dias melhor
De tudo o que posso ser
sou ainda e sempre o meu pior

Mood: Nocturno nº 8, Chopin

2007-02-15T00:18:00.000Z

Sorry, can't stand the weight of your head
it's much too heavy to my thin feeling groing steady
So I say: “don't stand this close to my shoulder
I might slip something considered as left-over”.
Just couldn't. For sure I wouldn't forgive myself the betrayal
So don't count on me dear friend, just for today.
There is an important meeting to attend
My ashtray and my head on the carpet
I'm in need to set the whole crap to burn
somewhere else to be contained.
I'm eagered to face that one bigger flame
Have to unleash myself from this chewing engine
It's urgent to rewind the pattern
So there you have it. My fabulous days of war
my signed pact, my foolish act
when I'm far from being anything beautiful.
I'm fed up of this ruin climbing up my lungs
this toxic beast deserves no concerns
He’s asking for a furious fight
so I've already aimed my snyper sight
I'm putting this stubborn being on a leash
He'll sense my wrist and that's the least
I've got delayed negotiations with my misbehavior
So I’m screaming loud and late for the blood I once had to clean,
my loving gift far from being seen.
I'm screaming violently for not hitting back
for being so damn elegant, indulgent and polite
I'm screaming all the stuff coloured in black
I’ll easilly burn anything with minimum dust.
For once I'll be making all the fuss
I'm screaming these lungs out to get some room inside
where else could I possibly nest to hide..?
Until I can breathe again coloured blue
until the relieving brings back
the scent
of that earthy smell of you.
It makes me so sick the detoxication
of throwing up fears and denials
Still the bad taste in my tongue.
And the wearyed chill for years of bias.
I need so bad to be good, you see.
No one grabbed innocence as stubbornly as me.
I'm just a tired child inside the large sweater,
Bended knees just for today,
smoking sophisticated solutions into my ordinary ashtray.
Ask for me tomorrow and I'll be again gifted with concern
You won’t even notice I got burned
Just need to stay still for awhile, and not listen
wasting time on the ceiling above.
Everything else around is too easy to reach
Just need this soft landing in my internal speech.
I’m grounded.

Proper education of anger- How to set fire to all your furniture

Mood: Ben Harper, Suzie Blue

2007-01-30T02:26:00.000Z

Foto: Geoffroy Demarquet

És digna de cada dor de cabeça que me ofereces.
... se saberás da imensa enxaqueca que isso acresce, pergunto-me.

John Cassavettes

2007-01-24T04:19:00.000Z

Há dias em que nos congratulamos pela decisão de ficar em casa e pela aleatoriedade do zapping nos ter conduzido até uma programação que vem sossegar curiosidades de há muito. É o momento de contorção ronrronante dentro da manta-para-ver-televisão. Percebi que andava faminta. Adoro cinema. Reformulo, adoro bom cinema, venha ele de onde vier. Mas que venha. Bom cinema... Conceito altamente discutível é certo, sobretudo uma vez enraízado o falso princípio de tolerância de que os 'gostos não se discutem'. Ah, discutem pois. E não é isso um sinal supremo de respeito? Articular uma argumentação fundamentada, sentida e acesa acerca de uma produção não é a mais respeitosa das deferências? Para o mal ou para o bem, eu acho. (Não que numa ocasião ou outra não tenha recorrido à expressão já como último recurso. Shiuuu.) Mas falava de zapping e do feliz acaso de numa destas noites um canal da cabo ter emitido um programa dedicado ao cinema independente. O conceito baralha-me, confesso. Não percebi bem ainda de que relações de dependência e independência podemos de facto aqui falar, mas não discuto. Sou uma curiosa, com uma dose considerável de fascínio e outra ainda maior de desconhecimento assumido.
Um dos cineastas que mais curiosidade me têm despertado é o incontornável John Cassavettes, devidamente referenciado também nessa noite. Ficou-me daquele programa um momento em particular que se prende com a concepção deste autor a respeito da realização, e na essência, acerca da arte em geral. Já na actualidade, um dos seus colaboradores de então, aparecia agora enquadrado e focado num primeiro plano. Contava ele que, numa ocasião enquanto filmava uma cena, e procurando Cassavettes dar um ritmo e uma 'lente' mais humana ao filme, lhe deu um valente encontrão sem aviso, e com toda a segurança no tal cotovelo clarificou: "vês? A vida é mais assim, não tão linear e direita. É isto que nós queremos captar". Cassavettes aparentemente odiava o tecnicismo, sobretudo aquele ao serviço de imagens que destituíam o retrato humano das suas características mais estruturais e espontâneas. Foi por isso considerado o pioneiro do cinema verité na América. Ficava a sensação de que o cineasta se contorcia perante as personagens bonitas, plásticas, e não-neuróticas que a mainstream vendia, e que considerava isto de facto ofensivo para a inteligência de um público que não se reconhecia de forma satisfatória na vivência psicológica diária daquelas figuras. Ficava-me uma sensação interna de encaixe, a de que havia verdade inquestionável nesta sua convicção.
Por tudo isto aquele encontrão parece muito mais do que isso mesmo, é na realidade uma aproximação de genialidade que empurra a produção artística deste século de encontro ao Homem, e para aquilo que lhe é de facto significativo. Venha de Cassavettes ou de qualquer outro artista contemporâneo. Engraçado como isto é comum às várias vertentes de expressão artística, e válido também para a literatura infantil por exemplo, algo que me tem sido próximo nos últimos tempos, e por isso perdoem o salto. Tudo indica que, apesar da fantasia patente na literatura tradicional dedicada às crianças, (necessária para que a realidade factual não agrida a sensibilidade ainda imatura das mesmas) os dilemas essenciais de que esses registos tratam são aqueles que as afectam mais directamente. Faz sentido portanto que pesquisemos na expressão criativa e na produção artística aquilo com o qual estamos ou somos ressonantes. Parece uma dinâmica óbvia. Mas isso nem sempre esteve muito claro na sétima arte, ainda que possamos assumir também que, em muitos momentos, ela se limitou a adequar-se às fantasias de desejo e evasão do grande público, dando resposta à necessidade colectiva de trocar uma realidade dura por uma fantasia mais prazerosa- como é o caso do glamour do cinema hollywoodesco aquando da Segunda Grande Guerra- igualmente legítimo do ponto de vista artístico.
Não obstante todas as excepções, e todos os contornos mais complexos, abençoados encontrões, estes dos artistas... que nos vão recordando de que tecido fibroso somos feitos.

Mood: Björk, Human Behavior

2007-01-19T01:16:00.000Z

Engolir-te sem mastigar,
ferir-te vezes sem fim
morder-te a dor sem magoar
Apenas para que sentisses
que o que te é externo
ocupa um certo espaço
Comove, o desprendimento
que dedicas num abraço
Quanto às coisas esquisitas
não dignas da tua atenção
e nunca mais bonitas
que o teu fundo umbigo
Faz um ligeiro esforço
para rodar esse pescoço
Bastará um bocadinho.
Olha nas imediações
Vê que desinteressante teu ego
perdido em convicções
O ruído da própria voz
eloquente em lamentos
Parásses para pensar menos
nesses cotões pequenos
Limpasses esse lixo maior que
sempre crias em teu redor
Não sabes nada que não te seja idêntico
És o objecto partido e não autêntico
Um compromisso faltoso.
Discurso direito e zeloso
por verdades de moldura.
A realidade é que sem esforço
teu raciocínio abate e logo fura
Dispensa a zanga de divã
se te levantas depois
apenas para pregar sermões,
para arrastar a apatia
como não sendo tua sequer.
Tens material blindado de Mulher
E força desinvestida.
Oca à primeira pancada.
Culpas tudo o que mexe
por seres tão torta e vincada
Mulher, da tua responsabilidade,
nunca te ouvi lamentar.
Talvez a ser eu quem morda e faça doer
penses como é que deixaste isso acontecer.
Mordo e cedo o meu lugar.

Cumprida a função social da dentada.

Diagnóstico de uma mordida em boa altura encetada

Mood: (acho que isto me soa a Morphine. Ou a um rock, de refrão indignado)

2007-01-09T00:48:00.000Z

How come did she got so near...my friend?

The Poor boy, he is a good boy
The bitch handles my friend like a personal toy

And he likes it so. He's a silent pet
she's got her hands all over his neck

She made him suck her finger deep
filled his void throat with burning heat

Pushed his head, swallowed up his attention
The fool took it as being affection

He delivered it all, forgot to ask
But she'll eat to the bone and feed him in last

Don't recognize my good friend no more
He squirms his paws like a loving whore

She's a bad bad woman to have around
So why the hell does he look so proud?
[So why the hell does he look so proud?]
No way out, now boy. No way out.
No way out, now boy. No way out.

She's a bad bad woman to have around
She's scratching for wounds, spilling the whisky.

She'll have him burned, fondle his hair
and blow him out like she really cared

This woman's the leader of the game
and he's the only one to blame

But he likes it so. He's a silent pet
He needs the perfect cue to leave the wrong set

Everyone gets stupid for awhile
But not my good friend who set by my side

Not so long ago we had a toast to the free
How weak can a man be? How weak can a man be?

She's a bad bad woman to have around
So why the hell does he look so proud?
[So why the hell does he look so proud?]
Get out, now boy. Fight your way out.
Get out, now boy. Fight your way out.

Mood: Uma Bossa, daquelas de sorriso malandro

2006-12-11T00:31:00.000Z

Não perguntes. Pouco sei.
O porquê de não haver quem
me conheça e aparentemente
aos olhos de toda a gente
não ser incógnita para ninguém
Senão para mim. Espalhou-se assim
boato de colo onde regressar
e ironicamente olhando em frente
só eu não sei do meu lugar.
Sou sede de soltura à desgarrada
criança tola à beira da estrada
tenho fome e boca desbocada
ao tom de quem me queira dobrar
Não sou guerra de empates
Foge antes que morda ou te deixe ganhar
Rende-me o colo e descansa
que finjo não o querer
antes mesmo de me aconchegar bem.
Mas não o digas a ninguém
Dá-me como perdida, sem remédio
desamparada, a morrer de tédio
Cuida desta reputação
de afecto incompetente
para que não perceba essa gente
que só consigo gostar de ti.
E vou assobiando o desinteresse
até que mostres que ter poiso
não é pertencer-te mais do que a mim.
Talvez sejas um lugar de ficar
se me souberes gostar assim.
Não perguntes. Pouco sei.
Que destes meus trilhos
não perguntei por ti a ninguém.
E apanhando esse malandro
que ensaia a manha de ir cruzando
nossos caminhos e as bocas
vou dizer-lhe algumas, vou.
Mas poucas.

mood: ...

2006-12-09T02:56:00.000Z

Never been there.
So please prepare twice the noise
when you expect my arrival.
Never been where you are
Wave, scream when i'm still heading far
Is it beautiful there...?
Is it worth to sit by...?
give me that one clue
that allow me to decide
whether to neglect the distance
or to acknowledge the madness
and whisper the sweet deliver
that softens your neck.
Should I insist on that shiver
Should I delay my journey
right there in your lap?
Please do, no less than scream and sing
until your body gives in
so I can belive it's true
I might get lost again so near
So If I should loose my gear
to drive my will back to you
be strong for me, and promise to
unbury the world beneath my weakness
Could you ease my rage for joy..?
would you trigger again the sweetness
would you lie back and just enjoy?
Please fight against this barrier made out of skin
Lick away this addictive sense of sin.
Recall I'm peacefull and strong
Spare me, be violently warm.
But if you find me passing by
and your heart don't struggle
through catch and hide
please my love be forever so quiet,
don't slip a sound.
I'll be disappointed not to find you around
but i'll be somewhere ahead
moaning a smile over you,
not knowing.

( 2º Post aventurado em inglês. Novamente me perdoem eventuais erros. Aceitam-se boas sugestões para o mood )

Mood: The feather theme (piano)

2006-11-28T01:16:00.000Z

Foto: Luís Leonardo

Dir-te-ia que me sabes a outono. A Outono, seguramente.

Que partilhas da mesma natureza quente e húmida que as velhas ruelas molhadas, temperadas de ar nocturno e lenha a queimar. Andas à chuva, desde sempre. Um toque teu evoca a origem. Dir-te-ia das tuas texturas, todos esses lugares proibidos. E que adivinhas tão bem como arrepiar caminho já depois de fechados os casacos.

Diria das pontas dos teus dedos frios e dos olhos vidrados, o que me aquece qualquer lugar. Pudesse eu entregar-te as mãos aos bolsos. Dir-te ia das boas, sim. E dessa tua teima em ficares bem na minha vida. Seja Outono, Inverno... shame on you.

...as violências alheias.

2006-11-07T00:33:00.000Z

You’ve been such a bad creature
To be called human still.
And after me no one ever will.
So hear me now you evil man

I’m leaving this sort of existence,
Don’t think I’ll measure the distance
I’ll never look around. Never look behind,
And I’ll walk out on you endlessly inside.

You, rotten love of mine.
No streaming doubts beyond my cheek
This crap wasn’t worth to keep
So I swallow hard this cutting loss
It’s best to leave you left to die
I’ll be bad but refined
and annoy your will to breathe
I’ll remain that itch for you to grieve.
I’m leaving tomorrow beginning today
One for each time you ran my kindness away
And whenever my mouth tastes bad and turns dry
I’ll spit you away to the one corner no one walks by
Don’t grow in all that pride.You’re the smallest of man.
Don’t. Don’t be deceived by this tenderness
you can never be cruel the way that I can.
And I can. And I Win. And I Will.
So don’t come for the chase no more
Or I’ll hunt you down like never before
And be sure, I’ll be hungry for more and more.
I’ll rejoice within my feast, I’ll be a famished beast
And find myself in hatred peacefully at last
So I’ll leave you harsh and reckless again
One for each time God heard my dumb prayer
Of getting you back. But I’ll erase your track.
No mistakes this time. No more faith in begging
This is me demanding. Get lost. Leave first.
Cause if I get the chance
I’ll abandon you again and again and once more
with more violence than I’ve ever loved before
And I will feel whole, when I dig you a hole.
Stick you in it, hit your shit and kick it
You won’t bother me no more
And I’ll leave you behind, relieved with a smile
Die little man, die.

(primeiro post aventurado em inglês. Desculpai eventuais erros.)

2006-10-28T22:04:00.000+01:00

Não te cheguei a dizer...
mas quando sorris, és inteiro. De olhar soberbo e molhado.
E esse é só o menor dos teus crimes.
Desde então desarrumei a vida, à entrada da tua boca.
E é ali que tudo começa. Tudo, e o meu desassossego.
Esta história nunca eu te contei, mas começava assim...
Era uma vez, aquele momento exacto: o culminar da tua insinuação
e todos os meus princípios.

Toda a demora que antecede um beijo teu é para mim
a mais complexa das narrativas. E o desfecho mais brutal.

cinema paradiso

Mood: Gotan Project, vuelvo al sur

2006-10-01T19:24:00.000+01:00

Pronunciava-lhe coisas incompreensíveis. Como ter saudades.
Talvez um dia, entranhada noutra pele ela descobrisse o que significava alguém lhe sentir a falta. Mas nunca antes disso. Condoída no ruído que a palavra saudade traz ensurdeceu ali mesmo, e ele continuava. Entretida na proximidade das suas sardas e dos olhos azuis, cercava-lhe agora o canto da boca com requintes meigos de estratega. Com gulas pueris de algodão doce em eficiência de mulher madura. E a língua estudava-lhe, entre os contornos, um lugar... com cuidado; os lábios gordos apertando um fôlego muito próximo da perfeição. Era então um silêncio hermético e ela mordendo-lhe beijos impronunciáveis. Que ele gostava. Via-se nos olhos claros que abriam pesados. Como a demora dos lábios, sempre os últimos a largá-la. Sempre os últimos a abdicar de um segundo a mais, ou de um desejo a menos. Encontros que nunca sossegariam as saudades por vir, ou a sua gula pelas palavras que ela nunca ousou. E, no entanto, há beijos que vingam, maiores que a memória, de tão puros. De tão calados que são.
Ainda há complots de pele, espiritualmente inocentes. De cada vez que ele lhe sorria, desvanecia-se qualquer pecado. Sem uma palavra. Talvez ali, por um instante, residisse a verdadeira absolvição.

Fonte: www.olhares.com

Mood: no sound

2006-09-27T23:48:00.000+01:00

Há discursos de palavras feitos, que num dado momento acompanharam o ritmo cardíaco. E às vezes isso rima.

Sim. Sei de nós, o costume da humidade. Ternuras, fumo lento. Aromas da cidade. O olhar macio. O Veludo atento. O calor e o frio. Banquetes de coisas simples. Mesa posta, tua voz. E calar para ti o mundo. Bastar esse teu, de um agredir tão fundo. Tu inteiro contra o peito. Minha imensa falta de jeito para lamber o sal de outra mão. Beber da areia o encosto. A garganta. O grão do gosto. Sim, sei de nós esta vida meio torta. Da calçada acidentada que tropeça à minha porta. Grita. Não grites. Faz ferida. Já te ouvi. Falas de saliva e mel... Se do mundo sei apenas o teu hálito quente, e palavras sem papel…. Fiel de insónia e colchão. Escapar morna a essa mão. Sou de anedota e contradição. A eterna treta que cultura de amor é cultura careta. Teu jeito elegante de bicho inquieto. O charme inconveniente do afecto. A chatice do que sabe bem, roer a mim como a ninguém. Perdoa então meu chato defeito de fugir sempre a preceito de finais felizes banais. Mas. Ser-se humano exige mais. E sim. Já sei. Princípios e fins. Mas. Esse olhar macio... E ao primeiro arrepio calei para ti o mundo. Bastar esse olhar atento, atentar tão fundo. E a cada segundo, nada mais a saber de nós que: a meia-luz da tua voz, e alguém escutando como eu.

Mood: Beck Live, Tropicalia

2006-07-15T21:18:00.000+01:00

... Porque acompanha bem uma caipirinha ou um fim de dia de praia. Umas boas férias a todos aqueles que por aqui vão passando. Obrigada pela vossa companhia. Até mais...ler.

Mood: Fiona Apple, Sullen Girl

2006-07-11T16:54:00.000+01:00

Já me esqueci das palavras certas para te usar no papel
... uma espécie de amnésia com nome de desgosto,
ou de recordação a desejar-se de esquecimento.

Já não me lembro bem.

Mood: Carlos Paredes

2006-07-09T02:16:00.000+01:00

Cruzei-me contigo algures pela cidade
ou sem querer num canto da boca
ou de uma nossa humidade.

Somos da pele quente os olhares encostados
beijo aberto, de bocas se queimando
E gostar-te é nada disto. Basta saber-te por aí.

Cabias-me inteiro. Tu,
as palavras idiotas, as sobriedades tão tortas.
As bocas, e os mundos se mordendo.

E a vida assim doendo.
no chorinho-mel do fado
neste olhar desajeitado,

a tropeçar-me de abraço negligente
a tudo o que não fora

um beijo mais quente.

Perder-me-ia pela cidade, pela rua
num canto desta boca, ou da tua
para degustar-te apertado
de lábio roído e sangue amordaçado.

Soltá-lo,
ao egoísmo da febre.

[Finalmente, sossegámos o bicho inquieto que nos habita,
no silêncio dos olhos, na quietude da pele.
Em madrugadas de ombros azulados...]

Mood: Zero 7, In The Waiting Line

2006-07-05T01:15:00.000+01:00

Nenhum relógio pára na hora da morte.
Nenhum avisou tua chegada, tua morada ou minha sorte
E do tanto que esperei por ti receio um dia me atrasar.
Por isso faz tempo que me zanguei com o tempo de me encontrar.

Não me sinto, não me revejo neste cansaço
desconfio que me perdi algures num abraço,
num embaraço. Já não sei.

Estas noites demoram demais. A vida dura demais,
pedaços de mundo moribundo aos poucos
longe da vida tenra que prometia caminhos loucos

Sou sorriso murcho de cores garridas
reflexo esquecido dos vincos das lutas renhidas
Sou cinza sombra que comanda o tempo sem tempo
envelheci o que há por fora para não morrer por dentro

Cerro olhos lavrados de esperar
e espero que a vida os resgate àquele abraço
ao meu embaraço, ainda a tempo de me encontrar.
Já não sei.

…Cá por dentro, pesa o relógio a pendular
que todas as cadências têm o seu tempo,
e que nem tudo se resgata, mas tudo segue
não a meu tempo…a seu tempo,

tempo de seguir ou terminar.

1º Post conjunto

Texto: Penumbra & Mood

Foto por: Afonso Duarte

Mood: Tindersticks, My Oblivion

2006-06-30T03:28:00.000+01:00

Chega de parir palavras. Antes fornicar por amor.

Foi a última coisa que pronunciou em alta voz, antes de doer no orgasmo da carne. Gritou-o, liberando a própria desistência. Desde então deixou de se magoar em prosas de papel. A voz não mais se ouviu. Poderia jurar que emudeceu. E os dedos perder-se-iam em folhas de outros, apenas.

O afecto dói... mas escrever-te magoa demais.

Tinha-mo dito tantas vezes. Mas nunca a tinha ouvido antes. Naquele cobrir-se silencioso, vi-me esmagado ...esmagado pela minha surdez. Vestiu-se e deixou-me. Levou com ela a carne e as prosas, suavemente amarrotadas entre os dedos desinteressados, e que à sua saída doeram... a mim apenas, amarrotado que fiquei entre os dedos dela.

2006-06-26T23:19:00.000+01:00

Kings of convenience - Winning a battle, losing the war

Mood: (Silêncio)

2006-05-24T20:18:00.000+01:00

Fotos: Eliza Douglas

Tenho-me achado surda aos diálogos que se agitam fora de mim.

Cá por dentro também não há paz, mas há pausas para não falar.

E há silêncios mais vivos que a voz,

Quando os olhares sorriem muito alto, por exemplo.

Mood: Azure Ray- Don't make a sound

2006-05-16T15:44:00.000+01:00

Fotos: Sophie Thouvenin

Aparentemente só o tempo esbate a consistência da memória, aquela que habita senão nos afectos.

" How am I supposed to heal? ... if I can´t feel time."

Memento (2000) de Christopher Nolan

Mood: Nina Simone- Sinnerman (verve remixed)

2006-05-15T01:30:00.000+01:00

Há os filmes Americanos de sábado à tarde. E depois há a vida...

Imagem: Sophie Thouvenin

...Ouvem-se sobrepostos os ruídos de mil vazios em registos diferentes, em frequências distintas, multiplicados por tantos outros...como uma vizinhança urbana em que a vida privada irrompe além paredes e grita ensurdecedora e desconexa. Esse ruído duro, abafo-o, abafa a minha surdez a um mundo onde os toques são distantes e as vidas nunca são ligeiras. Acho que sempre fui surda às olheiras da vida. Hoje pensei nisso de novo. E o sono não veio.

(…)
Às vezes dou conta que estou despenteada, e os caracóis vão desalinhando com a mesma cadência com que penso nas olheiras da vida. Não me importo. Nos filmes americanos não há mulheres mesmo despentadas nem realmente ‘descalças’ sobre livros que precisam de compreender, de mãos realmente nuas e abertas a homens que não conseguem ‘ler’. Passaram-se horas. Continuo de pés destapados em chão frio.

(…)
Nunca soube o que é que me assustava....mas assusta-me o cansaço. Assusta-me não deitar os lábios noutra boca por medo de noites mal dormidas e olheiras que a vida me possa dar. Assusta o medo do cansaço e o cansaço de ter medo. Nada na vida é um filme americano. A maior parte das vezes não conseguimos mesmo, antecipar o final. Aquele que imprime nos olhos o aspecto sombrio da dúvida essencial: o final, sim...mas o nosso. Pior: o percurso até lá. Continuo com insónias. Continuo a pensar demais…Algures deve haver uma garrafa. O suficiente para um copo. O suficiente para a luxúria inebriar suavemente o sangue, o cérebro, excitar as vísceras e diluir os medos. Algures deve haver... o suficiente... para dormir .

Mood: LCD soundsystem- Daft Punk is playing at my...

2006-05-10T20:30:00.000+01:00

Quando queimando olhares alheios, deitou sem luta o corpo neles

e entre o movimento das coxas puxou desejos que não lhe pertencem,

mas apenas ao corpo largado na música

e à luz iluminando nada mais senão textura.

Quando se deitou no desejo alheio,

onde ficou o egoismo?...

o de guardar a carne para quem também a queira só para si.

Foto: João Figueiredo. SIL 2005. in http://www.1000imagens.com

Mood: Kings of convenience- winning a battle, losing the war

2006-05-01T23:14:00.000+01:00

Foto: João da Costa Pereira

Deveria ser fácil, soprar-te da minha pele...

Mood: Lou Barlow, Home

2006-02-16T22:59:00.000Z

Deitou rente ao ombro um tom de amor
um que nem sabia de cor

Sem melodia, um entoar seu,
o fôlego quente musicando um ombro meu.

Rendida na malha confidente
em tom igual mas diferente,

pedi: dá-me música só de vez em quando...
mas o músico não responde a comando.

Logo me arrepiou um acorde no ouvido,
calafrio agridoce, um zumbido

Não fosse a coisa ainda mudar o tom
beijei suave o cantor pra manter o som

E entoei no ombro arrepiado
o encore prometido num acorde demorado

Assim como quem quer mas não quer
dei-lhe música, como só uma mulher.

E entre aquele ombro e o meu ombro
ouviu-se um novo som. e que assombro.

Mood: aquele que quiserem...

2005-12-20T02:26:00.000Z

Cabe perfeita, a imperfeição
quando minha mão na tua mão
vira direito o mundo avesso
sob olhar manso travesso.

Uma mão em outra mão
e perto deste abraço, rente à paixão
o mundo é mel, é direito
tudo o resto é lugar estreito.

Acorda dessa manga
os teus dedos, tua zanga.
Mal o mundo se ameace certo
ameaça-o aqui bem perto.

Roubado o toque com a boca
não é assim tão mau ser louca
e se a voz pesar profunda suada
mordo a vertigem mal calculada.

No olhar que promete
beijos, e um mais travesso,
viramos num segundo
este fôlego do avesso.

Cabe perfeita, a imperfeição
entre a minha mão e a tua mão
Chega p'ra cá mais um pedacinho
vamos estreitar o que sabe bem,
e demorar um bocadinho.

Porque soa inteira, esta imperfeição
de ouvir inteiro o meu peito
entregue tão perfeito à tua mão.

Mood:Goldfrapp, oh la la la

2005-11-05T00:31:00.000Z

imagem: álbum supernature de Goldfrapp

São sempre os olhos quem convida,

cortantes, entre luzes escarlate e não-luz,

rostos intermitentes,

tão proximamente ausentes

formigueiro eléctrico

correndo no corpo e no sangue.

E nos nossos olhares encostados, sem ombros

apetece uma certa maldade.

Porque me cheiras a vontade.

A música trepa, de adrenalina frenética.

Rasgas o som, rasgas caminho

na travessia dura, entre outros, direcção a nós.

Suores alienados, copos vazios, copos cheios

e as bocas que os bebem,

os olhares desejando-as e à carne que sobra.

Não finjas passo vagaroso.

Já me contorço,

protegida na música, bicho inquieto.

Atravessa-te, direcção a nós

Tenho todos os sorrisos de te ver

à tua espera, deste lado

junto aos lábios mordidos.

Vamos ser mauzinhos

só por um bocadinho

porque me cheiras a vontade.

E já sabia bem demais a maldade.

Assim que te tenha ao alcance da mão...

sabes que te consumo, como o olhar prometeu:

de sangue quente, sem coração.

[Amor... também agora em pedaços]

Mood: Joanna Newsom, Erin

2005-10-21T01:27:00.000+01:00

Foto: John Drysdale

Guardei-te tantas vezes...em choros engasgados no colo, aquelas em que ralhei, em que te afastaste. Guardei-te tantas vezes...quando te deitei, olhos já cerrados, ainda na fantasia de um conto; no fascínio da primeira letra, na teimosia de sabotar os t.p.c, na insistência de sopas más, de escuros que não fazem mal aos pequeninos. "Quando estás cá não há fantasmas". Juntas, corremos com eles à chinelada. Guardei-te sempre...à saída da aula de dança, à saída do banho com a toalha quente, nas muitas brincadeiras de leões maus, mães protectoras, bolos e chá, marionetas, cócegas e gargalhadas, nas músicas que só tu sabes até ao fim. Guardei sempre na minha mão grande de crescida a tua, pequenina, lambuzada com chocolate. Dói despedir num abraço, aquele que vem depois de um desenho

feito para nós. Será que me guardas como eu a ti?...na parede, no peito? "Dás-me um abraço docinho e apertado... para me lembrar quando tiver muitas saudades?" Peguei nela ao colo, naqueles cinco anos de menina, e ao trazê-la a mim um aperto forte cercou-me o pescoço, uma mãozinha pequenina tacteou uma festinha desajeitada nas minhas costas, e desceu longamente numa madeixa do meu cabelo. Senti-me respirar de novo, mais leve. Cruzámos...ali, nos abraços apertados todas as pequenas guerras e conquistas, demos todos os beijinhos doces,

e as palavras meigas na intimidade serena das bochechas. Daquele abraço lento nasceu-me no colo um embalar demorado e selámos tudo o que nos aproximou. Não há despedida mais dorida do que de uma criança que se gosta demais. Por vezes a maternidade está só no coração. O que fica sempre...são sorrisos, um colo à espera do reencontro...

Que todos os leões que a esperam sejam mansos.

Para os "meus" meninos, o M. e a M.

2005-10-14T00:07:00.000+01:00

Foto: Afonso Duarte

"Pensa rápido...que fazes amanhã à noite?"

Há noites que começam assim...de improviso. E tal como um devaneio musical de uma jam session se revelam uma surpresa com o seu quê de fascínio- nas notas surpreendentes e no peito descompassado pelo compasso em crescente. Quando dei por mim já lá estávamos. Fomos.
Uma banda brasileira pela primeira vez em Portugal apresentava-se sob o nome "Supernova" no Hot clube da Praça da Alegria. E tal como a música deve ser, naquele espaço intimista (no tamanho e no som) brilhava para além do jazz contagiante o suor do saxofonista debaixo das luzes quentes dos holofotes. Brilhava para além daquele brincar perfeito de instrumentos o evidente estado de espírito de quem está simplesmente...a curtir a música.
Comentava-se a certo ponto o delírio que é aquela energia que se cria entre músicos e público. E o próprio conceito de público parece-me agora sempre tão pobre. 'Público' não sugere alguma passividade? É-se tudo menos isso, quando a melodia participa de nós e arrebata as emoções, os arrepios, os sorrisos, o fechar de olhos para circunscrever mais um pouco a música cá dentro. É-se tudo menos passivo. Tudo menos isso.
Há noites que começam assim...de improviso, e que acabam com regressos a casa demorados. Simplesmente porque nem apetece ir. Tudo o que sabe bem, custa a deixar. Mesmo quando se abrem as luzes, somos os últimos e já só resta recolher os copos que ficaram, o sono e os sorrisos.

mood:Joanna Newsom, what we have known

2005-10-01T16:52:00.000+01:00

foto: Karen Rosenthal

Mood: Donna Maria, Aqui tão perto de ti

2005-09-22T21:54:00.000+01:00

" No meio da vastidão a poesia"

Donna Maria- Aqui tão perto de ti

música e letra: Múcio Sá

fotos: www.abiyoyo.com

mood: Flunk, play

2005-09-16T02:48:00.000+01:00

Tenho mel

entre o mundo e a boca,

cheiro quente

entre a pele e a roupa,

numa corrente de ar de mulher à solta,

uma espécie de calma agitada,

tantas vezes tudo, outras nada.

Mas pra lá do mel e do mundo

transpondo a pele, o papel, lá no fundo,

cresci numa palavra sem boca, sem dedos,

num verbo atrevido mordendo os medos.

Escrevi-me, e no gozo de lábio mordido,

no papel que não prendi à mão

li um conceito novo,

algures no coração

tão-só preso ao mundo lá fora.

Desconfio que não me pertenço...

Mood: Ben Harper live on mars, walk away

2005-09-09T16:22:00.000+01:00

Hoje, nos vazios de ti, percebi uma descrença.
Poesia...foi ler o meu corpo rimar com o teu;
e a métrica da tua voz pontuar o meu fôlego.
Poesia...é tu existires. Poético...é a pele responder-te.
Tudo o mais são palavras, fonética emparelhada.
Arte poética, a existir, é no rimar calado daquele olhar ...
escrevendo olhos virgens de amor, como sendo o primeiro poema;
e nas madrugadas vazias de Lisboa
rimando, perfeitas, com a saudade azul
de beber palavras e sonhos contigo, logo pela manhã.
Não acredito em poesia...porque já a vi. E sei-lhe a cor dos olhos.
São castanhos...com um pedacinho de verde-tímido.

Foto: www.abiyoyo.com

Mood: Clã , bairro do Oriente

2005-09-06T19:51:00.000+01:00

A minha cidade tem recantos assim...onde vibro e pactuo do tempo que passou.

Foto: www.abiyoyo.com

Mood: 98.1...após a meia-noite

2005-09-02T00:55:00.000+01:00

Ecos e aromas a música suave e antiga. O tom agudo do piano trás do passado a sensação das mãos ainda pequenas sobre teclas brancas com curiosidade de cria. As notas fundem-se vagarosas no fumo também lento do incenso. A aparelhagem não encerra o romance tradicional dos velhos gira-discos mas a música que me atravessa, sim. Todas as noites tenho melodias da Marginal. Naquele posto, ancorei em mim...no piano, nos saxofones, no som jazzy ritmado do contrabaixo, na melancolia doce e arredia do blues, na intimidade suave do soul, no mel da bossa nova. Estou cativa à dormência de, por umas horas, ser melodia apenas. E por um qualquer tipo de respeito baixa-se a luz. Enfia-se o corpo em roupa confortável...porque a música quer-se entranhada na pele, e há-que deixá-la entrar com requintes de protagonista, aquela que arrepia os poros assim que entra em cena ...e deixá-la respirar ali. Como o vinho que agora apetecia aveludando a língua, e não há. Elevo as pernas e o cansaço sobre a cadeira; sabe bem deixar cair o peso aos ombros. À falta do descanso no teu abraço rendo-me à mobília disponível, e encerro dentro dos olhos. Resgate da calma, os sorrisos e a moleza de estar. Podia derreter sobre as folhas do papel, do tanto que sabe bem o conforto.
Mas nem isso. Pensar-te...quando te penso...consegue ser docemente mais grave. Ressoas a acordes, a palavras deliciosas. Aquelas, impossíveis de musicar. E no entanto, continuo a ouvir-te...e a calar o vazio que há para lá do corpo. De tempos a tempos precisa-se entre o lábios um "Shiu" baixinho que acalme. Acontece sempre que o pensamento vagueia calado: "Apeteces-me tanto ainda. Páras-me o sangue"

Mood: Ursula Rucker, womansong...Ouvir ao ritmo da foto.

2005-08-29T19:08:00.000+01:00

Foto: Stan Trample

Ler, para lá dos contornos...a mulher.

Mood: Donna maria, Dois lados do mesmo adeus

2005-08-26T21:52:00.000+01:00

Foto: Patrícia Alexandrino
Concerto de apresentação de "Tudo é para Sempre " dos Donna Maria no Santiago Alquimista em Lisboa

...Letras lindas, melodias inesquecíveis, um tom muito português. Que saudade de os ouvir ao vivo...

http://donnamarialetras.blogspot.com

Mood: Portishead, Roads

2005-08-23T19:50:00.000+01:00

Serei tua.

Não hoje... Não amanhã...

Serei tua, talvez não mais.

Mas entre o tempo morto, vivemos furiosamente.

Rasgámos a superfície do toque. Demos-lhe vinho,

corpo embebido de alma, de mel, de vísceras.

Ali...onde tão alheia a nós, tão alheios a ela,

a cidade demitiu-se de som

ao ritmo da pele na pele, beijo no beijo,

do desejo perplexo, quieto na rebentação.

Ali...quando no calor abraçado

sentimos de sangue quente

a tensão da tua pele macia.

E na soma de tantos segundos

ritmados por fôlego apenas

saberes que te era, naquele buraco do tempo,

...talvez para sempre.

2005-08-01T01:39:00.000+01:00

Umas férias excelentes para todos os que por aqui passam...

Um beijo enorme!

Mood: Cake, Short Skirt/Long jacket

2005-07-27T01:52:00.000+01:00

A percepção do mundo não será [tanta vez]... uma questão de atitude...?

Fotos: Craig Blacklog

Não...

2005-07-21T12:03:00.000+01:00

Das maiores crueldades que a cultura imprime na psicologia feminina: o poder da palavra 'não'.

O poder da inacessibilidade e os benefícios de uma possível dignidade no papel social que daí advêm perdem perante o poder da troca, quando chega o momento em que faz sentido dizer 'sim' e sai um 'não'. E aí, que me perdoem as da minha "espécie", mas os homens tem razão quando falam na incoerência femina entre o sentir e o dito manifesto.
A castração do sentir é assim tão mais digna? A coerência última não será com os próprios afectos?

Importa também sublinhar que na nossa cultura começa tudo com o próprio progenitor do sexo masculino e suas advertências sobre "aquilo que os homens vão querer da minha menina é...". Vindo de quem vem, é óbvio que isso deixa as suas desconfianças (não sei, digo eu!). Eles são os primeiros a avisar para os efeitos nefastos da expressão descomplexada dos afectos, sejam eles de amor ou de instinto. De facto, a cultura "do medo dos homens" não contribui em nada para a aquisição de uma maturidade sexual e de uma autonomia consciente do corpo sexualizado. Não ensina a ganhar o estofo interno para saber diferenciar quando aceitar e quando negar e, como tal, não defende dos perigos reais. É contraproducente. Até porque nem o homem é tão perigoso e vil assim nem a mulher tão vulnerável e indefesa. E se isso está mais que provado em tantos campos, porque não neste também? E nem me aventuro até à controvérsia dos direitos iguais, porque nem será preciso.

E algures no meio disto, chega-se a um paradoxo psicológico absoluto...que é transformar um mecanismo de negação da vontade real num trunfo poderosíssimo. A mulher tem de facto um poder imenso através da sexualidade. E isso é aprendido deste tenra idade, nas mais pequenas lições. E também por isso Ela tem vindo a converter essa crueldade, tornando-se ela própria cruel e tão agressiva quanto classicamente se imputava à testosterona...porque agora...pode!
O papel feminino está a mudar drasticamente...e de forma preocupante. Confunde-se 'poder' com 'ser' mulher. Até porque poder...podemos todos.

Mood: Zero 7, somersault

2005-07-18T16:13:00.000+01:00

Foto:Allan Babbitt

Soltas a branda voz de quem
já conteve o próprio desassossego,
pôs os limites ao medo,
de quem já cicatrizou tantas dores
E qualquer coisa em ti sobrevoa,
sobrevive
à pequenez do comum dos homens.
És tão maior...
e nem desconfias.
E gostar-te tanto, é ver-te assim
...imenso ´

Mood: Zero 7, Destiny

2005-07-15T02:10:00.000+01:00

A esses porreiros que são...os amigos!

...Porque, tantas vezes, olhar-vos...é tudo isto.

Mood:Damien Rice, Delicate

2005-07-11T02:16:00.000+01:00

Foto: Alexander Paulin

Pertencer-te assim...

em jeito de seres água.

E eu pele, e mundo e amor

mergulhar-te

...e o som que isso tem.

Desaguar a serenidade

na suave frescura de ti.

Elevares-te a partir dos poros,

do brilho que me salgas nos contornos.

A lenta dança submersa de cabelos negros

como que afagados plos teus dedos

Pertencer-te assim...

em jeito de seres água

em jeito de me deitar, de amor, em ti.

Mood: Josh Rouse, rise

2005-07-07T23:13:00.000+01:00

Foto: Zoe Wiseman

...E o cansaço da luta contra a simbiose
anuncia o seu fim
quando a areia se tornou fria demais para ficar
e o mar ainda denso demais para transpôr...

É o princípio de todos os começos...
É o início do fim do desgaste...

Mas no impasse da espera vai-se queimando a pele,
plo ar inóspito que não espera por decisão alguma.

Quando a noite cair...caiu.
E há onde estar nas próximas madrugadas.
Por isso que se arraste desde já...
Mas gozando cada pedacinho que imprime na areia.

2005-07-05T13:53:00.000+01:00

Arregaço o desejo firme às malhas do tempo
E na cadência dos minutos em que te aproveitei, distraído,
colhi teu cheiro na textura densa dos lábios.
E só por isso tenho-te para sempre
no meu abraço ...na minha boca

Mood: Damien Rice, Cold Water

2005-06-22T19:37:00.000+01:00

...E no entanto, olha para nós agora
onde cada minuto era demasiado
passa o tempo ileso ao nosso lado
Onde guardaste tu aquele amor?
fala-me dele. Esteja onde for.

E apague a pressão dos dedos teus
ainda entrelaçados nos meus,
que não deixam que te largue

Onde antes se deitaram palavras
há músicas, cheias e vazias de ti
Prefiro silêncios
a ouvir nelas que não estás aqui,

Onde antes eram desejos elevados um no outro
debaixo das bocas em voraz encontro
Agora...o nada das esperas....
estas mãos vazias de te apertar nelas

Antes era um cheiro nosso
no escuro meio adormecido
E na penumbra de teu tronco nú
nos resíduos da pele suada
precisar de mais nada

Antes era o grito
de rasgares carne e afecto em mim
Ainda ouvirás na tua, minha pele
chamar por ti assim?

2005-06-17T02:42:00.000+01:00

O que despes quando te desnudas?
Pele...roupa...alma?
Ter-te nua já não chega
Caçar olhares e sexo
não tem mérito...não hoje.
Porque há demasiada pele
aquém desta sede que te tenho
por ti... por alguém...
e que me seca o sangue.

Deita-te comigo hoje
Deixa que te guarde, abraço dentro
Hoje quero provar além da carne
Não me ames com fome
Recolhe os dentes afiados
Apaga por agora o fogo
Pestaneja-o com humidade séria
E não te craves em mim...dedos, unhas
Não me mordas sequer

Deita-te comigo hoje
Olha-me...E abre-te apenas...
mas para além das coxas.
Desmonta-te para mim. Porque preciso...
do princípio e do fim.
Se prolongarmos o sorriso para lá dos braços
Logo pensamos nesta fome imensa.

- Em que pensas?.... Não foi explosivo?
- Sim...foi óptimo. Como sempre...

...Porque as palavras não morrem

2005-06-15T17:54:00.000+01:00

Serenata

Venho ao teu encontro a procurar
bondade, um céu de camponeses
altas árvores onde o sol e a chuva
adormecem na mesma folha.

Não posso amar-te mais,
luz madura, espaço aberto.
Não posso dar-te mais do que te dou:
sangue, insónias, telegramas, dedos.

Aqui estou, fronte pura, rodeado
de sombra, de soluços, de perguntas.
Aceita esta ternura surda,
este jasmim aprisionado.

Nos meu lábios, melhor: no fogo,
talvez no pão, talvez na água,
para lá dos suplícios e do medo,
tu continuas: matinalmente.

Eugénio de Andrade

Surf Trip

2005-06-13T22:54:00.000+01:00

...E lá fomos nós. Eles puseram as pranchas em cima do jipe e seguimos rumo à costa alentejana onde já parte do grupo tinha chegado. A adrenalina de chegar, ver nos olhos dos amigos a ansiedade de encontrar a praia, de perceber se as ondas os iam receber bem...
Alugámos umas casas mesmo sob a praia, onde a liberdade de deixar a porta aberta foi apenas um dos muitos pormenores que permitiu cortar com as preocupações de quem vive numa cidade como Lisboa. Isso e o farrusco, um cão ‘marca-serra da estrela’ enorme com um feitio tão pachola quanto os próprios donos, gente boa enfim...
Foram dias memoráveis para esta menina. Ainda venho na ressaca daquela embriaguez agradável de viver 4 dias com os amigos partilhando tudo....tudo. Os pequenos almoços, as pequenas decisões; o irmos para a praia e o carro da frente fazer sinais para sintonizarmos a antena 3 porque estava a dar "Gimme Hope Jo’Anna", e fazermos aquele percurso tão verde e ventoso na sintonia da música, naquela boa onda, nas gargalhadas, na pura curtição.
Não faço surf. Só experimentei. No entanto aquilo que pude experimentar sim, e mais uma vez, é o espírito que está por trás de quem o faz. É olhar para o mar e ver ali os meus amigos. Ver que dentro de água, tal como na vida, se torce uns pelos outros...para que apanhem aquela onda que os vai levar mais adiante, sobretudo dentro de si próprios. Ver que aquilo que eles são se reflecte dentro de água, tal e qual. Constatar a aflição e preocupação quando a onda correu mal a alguém...quando alguém cai abruptamente e o mar se revelou mais difícil do que a expectativa. Vê-los sentados sob a pranchas marcando na linha do horizonte a continuidade entre o azul de um céu e o efeito de espelho que o sol imprime na água. Vê-los ali sentados...à espera que o mar se agite. E há uma serenidade quase espiritual nesta cadência...que não consigo explicar, mas que sinto de cada vez que estou à beira –mar, de pés molhados e enraizados na areia, à espera...com eles.
Tenho o alentejo gravado na memória como uma fotografia ou um filme. As encostas de terra alaranjada a constrastar com o verde vivo, as planícies douradas pelo sol ao final da tarde. A liberdade de me sentar descalça, pôr as mãos fora da janela do jipe e sentir o vento quente provocar-me as mãos, abrir-me os dedos e escapar-se no meio deles. Focar a paisagem e ver o cenário levemente agitado pelo movimento demorado do voo das cegonhas.
A música...acordar ao som de Ben Harper e Jack Jonhson; terminar o dia de praia fora dos carros a dançar feitos doidos, sacudindo a areia e o cansaço ao som de Propellerheads; voltar ao pé do mar à noite e cantar (muito mal) tudo o que é música que se saiba a letra; ...viajar com um som qualquer. E no último dia depois de um jantar memorável ir a pé até um bar que tem umas camas de rede deliciosas e umas caipirinhas excelentes, sentir o grupo ainda mais unido que nunca (o surf e o álcool tem destas coisas) e passado umas horas perceber que há um amigo nosso que adormeceu deitado no meio da estrada. Eu sei que ele não vai ler isto...mas....M. se algum dia passares por aqui, desculpa qualquer coisinha...não foi por mal, a sério. Sabes que gosto muito de ti amigo.
À vinda, rir ao relembrar os episódios cómicos, os momentos kodak...e o desejo de voltar.
Ainda agora cheguei e já tenho saudades...

Mood: Maria João & Mário Laginha, asa branca

2005-06-06T14:02:00.000+01:00

Ás vezes acho que te conheço como ninguém.
Sei desse aperto que te aperta às vezes, te contrai o olhar.
que derrete, e me derrota logo ali também.
Percebo nas tuas mãos diferentes quando és mais triste
...mais desanimado. Quando partes tão-só desancorado

Reconheço tua indignação ao baixares a cabeça tensa,
para logo de seguida franzires a testa daquele jeito
e cerrares um pouco os olhos, assim como quem pensa.
Enquanto carregas mil convicções que a tua boca teima cerrar.
Silencias-me assim. E eu resolvo não teimar.

Contigo o silêncio não tem por que se envergonhar.

E acho que nunca poderia viver sem ti.
sem os teus sorrisos desajeitados tão genuínos.
Sem essas luas, sem essas mãos indignadas, só tuas.
Sem saber que existes tão perto dos meus dias.

Mesmo sem te guardar.
Mesmo sem sequer te cativar
nas mãos frias.
Tenho-te sempre de saudade imediata.
Ainda que de abraço e pele intacta.

Há um mundo de conforto entre tu e eu.
Mas não te chamo de 'meu'.
Contigo, porém, apropriei-me de tudo
o que é passível de ser gostado com paixão.
Ao teu lado, calada, pela tua mão.

ninguém precisa pôr as mãos nos bolsos...

Mood: Colin Hay, I just don't think i'll ever

2005-05-18T22:43:00.000+01:00

Esta agitação...esta calma
de te querer amor de pele,
de carne,amor de alma
De te querer simplesmente
em desvario de palavra
de te sentir ardente
ardendo
entrar em mim tão profundamente
neste ardor que me ocupa
sem pudor nem culpa
só um homem e uma mulher.
O amor
a cada fracção de tempo
este crescente calor..
este, que é o meu e o teu
e que nunca ninguém conheceu
não assim como nós.

Hoje ocorreu-me que...

2005-04-26T16:09:00.000+01:00

Quando se ensina a uma criança que não há nada que ela não possa fazer, que lhe é possível alcançar tudo o que existe de bom...está-se a criar um adulto capaz para mudar o mundo, para o transcender...

Hoje olhava para o M. com os seus dois aninhos enquanto ele lia (à sua maneira) a Visão...e esta ideia não me saía de cabeça.

As crianças tem mesmo que crescer imbuídas na crença que têm tudo à sua espera, e ser incentivadas na sua competência inata para poder transformar aquilo que vão encontrar...O poder criador da paternidade não se esgota na fusão dos gâmetas, muito pelo contrário, só se consolida verdadeiramente na criação/acompanhamento de um ser em direcção à sua crescente autonomia, no processo de individuação conducente àquilo que eu entendo como O sentido da vida: a possibilidade de cada um de nós fazer efectivamente a diferença.

De pequenino se torce o pepino...

2005-04-20T16:17:00.000+01:00

As dores do crescimento estarão provavelmente entre a lista das dores mais chatinhas...E a certificá-lo temos as dores de ossos e as dores de alma que lhe são características.

Crescer é doloroso...muito... mas é como um percurso violento e simultaneamente fascinante em que, lá no fundinho, todos sabemos que do outro lado do arco-íris há um pote de ouro, que evoca aromas de autonomia e liberdade. Nunca o vimos, ninguém nos sabe dizer como ele é de facto, e só existe a ideia mítica de que é diferente para todos. Mas sabemos que está lá...algo precioso, à nossa espera...e inteiramente nosso...pela primeira vez na vida.

Bom fim de semana

2005-04-15T17:31:00.000+01:00

Estou de saída...mala feita e aqui vou eu para o meu paraíso privado. Um cantinho perdido no meio de Portugal onde vivi alguns dos meus melhores momentos, rodeada dessas pessoas que preenchem a minha vida e a que a tornam sempre mais divertida, sempre mais apetecível de viver, que me tornam sempre um pouco melhor...os amigos.

Não há televisão...só música e uma casa frente ao Rio. E é tudo aquilo que precisamos de cada vez que vamos para lá e nos prestamos a ficar até às 6 da manhã em frente à lareira a discutir as nossas preocupações ou as descobertas que vamos fazendo uns com os outros. (A última foi este verão quando percebemos que aquela ideia de que os homens aguentam melhor o bagaço que as mulheres caiu por terra; e que arroz doce nunca se faz com canela em pó a não ser que se queira produzir cimento). Há mulheres com uma fibra admirável, e eu posso orgulhar-me de que as minhas amigas são todas mulheres com H grande. E não falo de copos... mas à vossa!!

Os homens, esses são os nossos meninos...apesar de não caberem ao nosso colo, quer pela altura quer pelo peso (Deus nos acuda!) mas são os melhores amigos que a vida pode dar a alguém. (blharkk...isto tá a ficar tão lamechas mas enfim)Um pouco compinchas, um pouco manos mais velhos, um pouco nossos paizinhos...à vossa!! E apesar de ainda não teres lá ido connosco isto também se aplica a ti evidentemente Sandro (http://insoniaseafins.blogspot.com) por isso à tua querido amigo!!

Este fim de semana somos pouquinhos mas vai ser bom como sempre. Vai ser excelente.
E ainda que um pedacinho de mim fique por Lisboa alegra-me pensar que à chegada vou trazer muito mais para contar...

Um óptimo fim de semana a todos os que por aqui passam, habitués ou não.

Desde já me desculpem por não ser tão assídua em comentários no vossos blogs mas a tese tem-me tomado muito tempo. Espero em breve poder visitar-vos tanto quanto gosto.

Um beijo enorme

mood para o fim de semana: Um que vos saiba bem. Eu vou ficar com estas. Não sei bem porquê mas não me saem do ouvido

Lenny Kravitz: Butterfly (acoustic)
Dave matthews: the space between (acoustic)

Mood: Perry Blake, Ordinary day

2005-04-09T19:03:00.000+01:00

Porque hoje.

...se ao levantar os olhos

te encontrasse do outro lado das minhas mãos

dedicava a minha manhã a acordar-te lenta e docemente

para mais um dia da tua vida

na minha...

Mood: Perry Blake, war in france

2005-04-08T20:49:00.000+01:00

Que fazer agora com as lágrimas molhadas?
não cabem em caixas, são demasiadas
Não há como rasgar ou deixá-las.
Como arrumar pedaços de água dorida
Não há perdidos & achados pra água sofrida...

Que fazer agora com o peso que ficou na mão
que me empurra contra o chão
como é que o carrego para além do hoje...
Como é que elevo a voz perturbada?
Quando deixarei de me render cansada?

Que faço eu agora com a dor
se não tenho onde a pôr...?

Onde se deposita o inconsciente que passou a gritar mais alto?

Mood: Stan Getz, Samba Triste

2005-04-06T19:35:00.000+01:00

Não sei quando começou.
mas agarrei essa fantasia

que haveria dia

em que acabava a tal dor

que chorava baixinho p'ra não incomodar

ou a fúria não rebentar

Para não acordar ninguém

libertava em gotas soltas,

doseadas a conta-gotas

amortecendo em almofada

a frustração

E por isso aos poucos

me agarrava ao chão

para não me perder

na falta de solidez

na vertigem do vazio

numa espécie chão

sem tecto sempre frio

E a fantasia que no dia X

acabava a angústia

e me levava por aí a ser feliz

Hoje eu saio à rua

piso o chão de pé inteiro

não aceito nada ao meio

balanço a provocação

ao samba da vida

carrego o mundo no seio

ninguém me leva a mim de passeio

que a felicidade hoje é este coração

2005-03-31T16:38:00.000+01:00

...E no entanto haverá forma mais hipócrita de se estar estupidamente só?....

2005-03-30T02:52:00.000+01:00

Dia após dia...
Só queria deitar-me sobre ti
aninhar-me no teu peito denso
cativá-lo na necessidade das mãos
prendê-lo à gula dos olhos
Só queria deitar-me sobre o teu cansaço
e contê-lo no meu abraço
comunicar-te no silêncio do toque
tudo aquilo que me leva a desejar-te
...a precisar-te tão perto.

Donna Maria ao vivo no Santiago Alquimista

2005-03-29T02:18:00.000+01:00

Fotografia: Patrícia Alexandrino
24 de Março- Santiago Alquimista

E pronto...lá rumaram eles em direcção ao sucesso que os espera.
Os Donna Maria fizeram a apresentação do seu álbum de estreia 'Tudo é para sempre' na passada 5ª feira no Santiago Alquimista em Lisboa.
E eu que tive o privilégio de lá estar e, na fila de frente, passei metade do concerto arrepiada. Arrepiada de corpo e alma, que os Donna Maria não fazem por menos.
A voz de Marisa Pinto e a música de Miguel A. Majer e Ricardo Santos transpira a essência portuguesa nomeadamente a Lisboeta. E quem vive a cidade no esplendor do seu rio, das suas ruas típicas, da sua luz revê-se nas letras e nas músicas desta banda. Lisboa mudou muito; hoje ela possui o charme de uma cidade que casa o típico com o inovador resultando numa estética que lhe é única. Donna Maria parece nascer neste enquadramento e testemunhá-lo através da sua produção. Torna-se impossível não mergulhar nela, na paixão de sentir uma cidade e a sua voz traduzidas em música.
Donna Maria cheira a amor romântico, a fado em alfama, a bar fashion no bairro alto, sabe a água fresca do chafariz, a sol de inverno à beira do rio, evoca o cacilheiro, o eléctrico, o pregão do pão. Donna Maria para mim é Lisboa.
Eu trouxe de lá os meus arrepios à mistura mágica de um som electrónico com o mais genuíno do fado...o acordeon e a guitarra portuguesa.Eu trouxe de lá um bocadinho da minha cidade.
E sugiro a quem mais a queira encontrar que lá vá.

Donna Maria no dia 5 de Maio ao vivo no Santiago Alquimista

Informações em:
http://www.donna-maria.blogspot.com

2005-03-24T03:12:00.000Z

foto: Mitsuo Suzuki

Hoje a tua falta queima-me

Hoje a tua ausência é insuportável

Hoje és-me dor

e de uma forma tão doce

que querer-te mais

até poderia parecer amor

Beijo

2005-03-18T02:14:00.000Z

Este texto seguiu juntamente com outros para um passatempo. Mas está aqui para ser partilhado...

Fizeste desse um eterno verão
ao pegar na minha mão
Gravaste em mim o cheiro dos dias
quando eu ainda era tudo o que querias
Entravas pla porta da frente. Nem batias
Era tua, eras meu. E amor só havia o meu e o teu

Já não estás comigo
E às vezes ainda consigo
sentir-te no vento da estação
fingir que me levas p'la mão
que sou tua, que ainda és meu
que foi só o amor quem se perdeu

Foi esse o Inverno mais quente
que viveu minha pele ainda hoje dormente
Minha boca atreveu-se em frame parado.
Olhar que transbordou deste peito apertado
que em jeito de lágrima se soltou
E um peso tão pesado
me pregou ao chão e ali me deixou
Ainda hoje parte de mim lá ficou!

Já não estás comigo
E às vezes ainda consigo
sentir-te no vento da estação
fingir que me levas p'la mão
que sou tua, que ainda és meu
que foi só o amor quem se perdeu

e não tu...nem eu

2005-03-15T22:19:00.000Z

E o que é que foi feito daqueles dias em que me ocupei com os afazeres da minha apatia?

De agora em diante só quero água fresca. É o mínimo que exijo de uma Vida que não me dá pistas para nada!
Já que não me orienta...que me refresque.

2005-03-10T03:56:00.000Z

A Arte reconcilia-me com a vida.
A ideia de que há quem respire para produzir [pensar] beleza faz-me bem à ignorância.

2005-03-08T19:04:00.000Z

Sinto-me mulher todos os dias. Não precisarei de nenhum dia no calendário para o comemorar. Cada dia a mais é um dia de crescimento e um dia a mais de mulher. (Ou pelo menos tento)
Nestes dias assusta-me a ideia de ver reforçado aquele sentimento feminista que considero extremista. Não sou feminista. Não compreendo a sua lógica. Sou a favor da diferença e da diversidade, nomeadamente entre os sexos. No meu entender é a complementaridade que dá beleza ao encontro entre os géneros.
No entanto e apenas porque existem ainda muitas mulheres em condições que ofendem a dignidade humana, não posso deixar de sinalizar este dia. E apenas o faço como um sinal de esperança de que há-de chegar o tempo em que se conseguirá (respeitando as diferenças) chegar a um patamar de igualdade ao nível dos direitos humanos.
Não deixo de achar no entanto que, por mais bonito que seja premiarmos hoje a mulher que nos é mais próxima com flores, não é isso que faz a diferença...mas também não sei dizer o que fará...

2005-03-03T18:00:00.000Z

O quarto à meia luz do candeeiro
são assim sempre estas noites
prenúncios de calmaria ou tristeza
de quem abandona mais um dia ilesa

Os balanços, este e naquele amigo
o que será dele, de mim
No percurso que parece não ter fim
de nunca mais chegar ao desejo profundo

Preciso de mais pistas

para fazer face ao mundo
E a vida, o que ela nos faz a cada dia
se película doce ou sofrida

São minhas sombras na parede
meus fantasmas, meus sorrisos.
memórias do dia, semana, do mês
ou aquilo que o tempo de mim fez

Sou eu que o controlo

é ele que me dita o movimento? Sou eu sim

a determinar, que o penso
em cada pedaço de amanhã que deito

quando adormeço.

2005-03-01T19:57:00.000Z

Quem se lembra da doçura do primeiro beijo?

2005-02-25T01:25:00.000Z

Não será preciso nada mais que isto.
O corpo por si só transpira Arte...a Arte da humanidade.

2005-02-11T01:26:00.000Z

A Forest

The Cure

Come closer and see
See into the trees
Find the girl
If you can
Come closer and see
See into the dark
Just follow your eyes
Just follow your eyes

I hear her voice
Calling my name
The sound is deep
In the dark
I hear her voice
And start to run
Into the trees
Into the trees

Into the trees

Suddenly I stop
But I know it's too late
I'm lost in a forest
All alone
The girl was never there
It's always the same
I'm running towards nothing
Again and again and again and again

Apeteceu-me recordar. Uma das minhas músicas de sempre. Uma música que marcou a minha adolescência. Durante esses anos julgo que, de certa forma, estamos todos embrenhados num mundo que sentimos como inóspito/assustador e dentro do qual perseguimos fervorosamente coisas que mais tarde vimos a descobrir que não existem (pelo menos não da forma que a sonhámos).

E lança-mo-nos no desconhecido uma e mais outra vez. Faz parte do crescimento e, em última análise, da condição humana de se lançar sempre a novos desafios.

Um música que ainda hoje acho brilhante, pelo ambiente que consegue criar; uma ideia que hoje, neste milésimo de segundo em que deixo este post, me parece fazer mais sentido que nunca: a necessidade de fazer face ao desconhecido como etapa necessária do percurso individual.

É isso que vejo quando olho para esta foto: o futuro desconhecido. Bem, vou-me pôr a caminho...

Mood: Eva Cassidy, Time after time

2005-02-09T21:19:00.000Z

Hoje fiquei largada frente ao rio

Deixei-me ali

Entre as margens do passado

e do futuro que não me conheço

Aqui o tempo parece parado, lento

entre aquilo que voa e a água que bate

no cais

e o sol hoje é mais dourado

Hoje sou surda

Só ouço a doce música deste estar sereno

de estar em paz com o Tempo,

de me sentir assim...

simplesmente com toda a doçura possível

cativada no meu peito

e lembrar aquela estado

"Há tanta beleza no mundo

que às vezes sinto que não vou aguentar"